铁盒是那种老式饼干盒，边角锈得发红，盖子扣得紧，得用指甲抠才能撬开。护士的侄子把盒子递过来时，手在抖，袖口磨得发亮，指甲缝里还沾着医院的消毒水味。
“她说，你来了，就给你。”他说完，没等陆知遥回应，转身走了。电梯门关上时，金属的嗡鸣响了三秒，才停。
陆知遥没急着打开。他坐在福利院后门的长椅上，天刚擦黑，风从东边吹过来，带着点槐花味，今年开得晚。他把盒子放在膝盖上，手指摩挲着盒盖的锈痕，像在确认什么。
盒子里是三十封信，用牛皮纸包着，每一封都折得一样整齐，信封上只写了一个名字：沈先生。没有地址，没有邮编。落款是“0713的守护者”。
他数了三遍。
最后一封信的纸比其他的薄，边角卷了，墨水洇开一点，像是被水沾过，又干了。他没拆，把信全装回盒里，夹在腋下，走了。
沈霁梧的办公室在七楼，灯还亮着。门没锁，他坐在桌后，没开电脑，只点了一盏台灯，光圈小，照着桌角那支半截铅笔。左肩的灰还在，比昨天淡了点，但没掉。
陆知遥把铁盒放在桌上，没说话。
沈霁梧没抬头。他拿起铅笔，用拇指磨了磨笔尖，磨得有点歪了，他也没换。
“护士临终前托人给我的。”陆知遥说。
沈霁梧停了两秒，才说：“嗯。”
“每一封，都写给你。”
沈霁梧没接话。他把铅笔放回原位，手指在桌沿上轻轻敲了两下，节奏很慢，像在数心跳。
“她叫陈秀兰，”陆知遥说，“从八三年就在福利院，干到去年年底。你每年冬天来，给孩子们买棉衣，买蛋糕，陪他们过生日。你从不露脸，她知道是你，但没告诉任何人。”
沈霁梧的喉结动了一下，没抬眼。
“最后一封，她说——”陆知遥顿了顿，“你总说你不是父亲，可你比谁都更像。”
沈霁梧站起身，没看信，也没碰盒子。他走到窗边，拉开窗帘。外面是后院，路灯刚亮，照着几棵枯树，树下有只猫，蹲在垃圾桶旁，舔爪子。
他走回桌前，拿起铁盒，没说一句话，转身走了。
陆知遥没跟。他坐在原位，看了眼桌角的铅笔，又看了眼盒盖上那道细缝，锈得像一道旧疤。
晚上十一点，风大了，吹得后花园的铁门吱呀响。沈霁梧站在那棵槐树下，手里拿着铁盒，脚下是堆灰烬，火还没灭尽，火星子一明一暗，像呼吸。
他把信一封一封扔进去。纸烧得快，火苗一窜，字迹就卷了，黑了，化了。他没看，只是扔，动作很稳，像在处理一堆废纸。
最后一封，他停了两秒。纸在手里捏着，没扔。火苗舔到边角，他才松手。
灰烬里，他蹲下，用手指拨了两下，从一堆黑渣里挑出一小片没烧透的纸。上面有字，墨迹淡了，但还能认：
“我怕我爱得太深，会让他们更痛。”
他攥着那片纸，没动。灰烬还在冒烟，风一吹，灰丝飘起来，落在他灰衬衫的袖口上。
陆知遥站在三步外，没走近。他手里捏着手机，屏幕亮着，是那条视频——七岁的他蹲在墙角，手里攥着半块馒头，脸上有淤青。播放量还在涨，评论区有人留言：“他现在是不是后悔了？”
他没点开，也没关。
风从西边来，吹得他外套的拉链响了一声。
“那你现在，”他说，“可以试着不那么怕了。”
沈霁梧没回头。他把那片纸塞进裤兜，站起身，拍了拍手上的灰。灰没拍干净，还粘在指节上。
他转身，往回走，路过陆知遥时，脚步没停。
陆知遥也没动。
他看着沈霁梧的背影，灰衬衫的左肩，又沾了一点灰，不知道是从哪儿蹭的。
风停了半秒，又吹起来，卷着灰，从花园那头飘到这边，落在槐树的树根上。树坑里的土，还松着，没压平。
陆知遥低头，看见自己鞋底沾着一点泥，是早上从新园工地带出来的，还没洗。
他没动，也没走。
身后，办公室的灯，灭了。
远处，福利院的旧门，又吱呀了一声。
他掏出手机，屏幕还亮着，视频没关。评论区最新一条：
“原来那个偷偷给孩子们买棉衣的人，是沈霁梧。”
他关了屏幕，把手机放回兜里。
风又起了，吹得槐树叶子沙沙响，没几片叶子，响得却很清。
他转身，往回走。
路过那堆灰烬时，他低头看了一眼。
灰里，还有一小块没烧完的纸角，上面隐约有个数字：0713。
他没捡。
走远了，听见身后，铁门又响了一声。
这次，是被风吹的。
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