雨停了，但空气还是湿的。
陆知遥站在机场接机口，手里捏着一张打印纸，边角卷了，被拇指磨得发毛。纸上有七处坐标，每处都标着一个名字：阿布贾、卢萨卡、基加利、班吉、恩贾梅纳、瓦加杜古、达喀尔。下面一行小字：2003–2007，沈霁梧曾到访。
他没带助理。背包里只有一台旧相机、三瓶水、一包饼干，还有那张被反复折叠又展开的纸。他穿的是去年冬天的冲锋衣，袖口磨出了线头，没剪。
飞机晚点四十七分钟。
落地时，天刚擦黑。第一站是阿布贾郊外的旧孤儿院。铁门歪了，锁早就没了，门框上还挂着半截褪色的布条，上面依稀能辨出“儿童之家”四个字，字迹被雨水泡得发白。
他推门进去，脚踩进泥里，鞋底粘了层干透的红土。院子里杂草长得比人高，中间有块水泥地，裂成蛛网状，地上散着几片玻璃碴，反着光。
他蹲下来，用小铲子挖。挖了不到三十厘米，碰到了硬物。不是石头，是铁皮。他用手扒开土，露出一个锈得发红的铁盒，盒盖上贴着一张纸，字迹模糊，但还能认出：“0713-017”。
他没打开。把盒子放进背包，拍了拍土，转身时，看见墙角有半幅画，被雨水冲得只剩轮廓。是棵树，树干上有七道横线。
第二天，他在卢萨卡的废墟里挖出一本课本，封面没了，内页被虫蛀得千疮百孔，但有一页还留着字：“我妈妈说，如果我学会写字，她就能找到我。”字是铅笔写的，笔画很轻，像怕被擦掉。
第三天，在基加利，他找到一把生锈的钥匙，挂在一根断掉的铁丝上，下面压着一张纸条：“给第一个找到它的人：别丢，它能开衣柜。”
他把钥匙放进衬衫口袋，没说话。
第四天，班吉。他在一间塌了半边的教室里，发现墙上有用炭笔画的树，树下站着七个小孩，手拉着手。其中一个小孩的头被擦掉了，只剩一个圆圈。
他盯着看了很久，然后从包里拿出相机，拍了三张。一张全景，一张特写，一张是墙角的灰——那里有半块橡皮，被踩扁了，还带着铅笔屑。
第五天，恩贾梅纳。他找到一个铁皮罐，里面装着七颗糖纸，每颗颜色不同，但都叠得整整齐齐，像被谁数过。糖纸背面，有人用铅笔写了数字：0713-001 到 0713-007。
他没动。把罐子放回原处，盖上土，拍了拍。
第六天，瓦加杜古。他在一堆烧过的木头里，扒出一本日记。纸页焦了边，但字迹没糊。写的是：“今天阿嬷说，光会记得我们。我不懂。但我记得，有个哥哥，他来的时候，带了一棵树苗。”
他翻到最后一页，上面画了一棵树，树根下，画了一条线，一直延伸到纸外。线的尽头，是三个字：陆知遥。
他合上日记，没哭，也没笑。只是把日记塞进防水袋，拉上拉链，拉链卡了一下，没拉紧。
第七天，达喀尔。天阴着，风大，吹得他外套鼓起来，像一面旗。
孤儿院只剩地基，墙全塌了。他蹲在最中间，用铲子挖。挖了两个小时，铲子碰到了硬物。不是铁，是木头。
他用手扒，指甲缝里全是泥。木头是块门板，被烧过，但没全烂。他掀开，下面是一堆画。三百多张，叠在一起，像被压扁的蝴蝶。
每一张都是孩子画的树。树干上，都画了七道横线。
他一张张翻。有的画得歪，有的画得细，有的用铅笔，有的用炭条，有的甚至用血——颜色发黑，干透了。
最后一张，画得最工整。树下站着一个人，背对着，穿西装，手里提着公文包。树根下，有一条线，一直延伸到画外。画的右下角，写着：“给未来的陆知遥。”
他盯着那条线看了很久。
风停了。
他站起身，拍了拍裤子上的土。裤子膝盖处破了个洞，线头还挂着，没剪。
他从包里拿出手机，打开“名字之林”APP。屏幕亮了，七处坐标同时闪烁，像七颗心跳。
他没点进去。只是把手机放回口袋，转身，往回走。
路上，他路过一个小摊，卖水的。摊主是个老太太，头发全白了，坐在一张小凳子上，面前摆着五瓶矿泉水，瓶身贴着标签，手写的：“0713-001 至 0713-005”。
他走过去，没说话，掏出一张纸币，五块。
老太太没接钱，抬头看了他一眼，眼神很淡，像看一个路过的人。
“你找树？”她问。
他点头。
“树在地下。”她说，“光在走。”
他没接话。
她把一瓶水递给他，瓶身凉的，外头结了层水珠，顺着瓶壁往下，滴在她脚边的土里。
他接过水，没开，放进背包。
走远了，他回头看了一眼。
老太太还在那儿坐着，手里捏着那张五块钱，没收，也没扔。风一吹，纸角卷起来，像要飞。
他继续走。
回到酒店，他把七样东西——铁盒、课本、钥匙、糖纸、日记、画、门板——摆在地上，一字排开。
他没开灯。只开了电脑，插上硬盘。
屏幕亮了。
输入框还在，写着：“请输入被救助者姓名或编号。”
他盯着看了三秒。
然后，他把七样东西，一件一件，拍了照片，上传。
上传成功。
系统没反应。
他等了五分钟。
然后，屏幕右下角，弹出一条提示：
“检测到七条路径，已自动连接。”
他点开地图。
七处坐标，被一条光带连了起来。
光带蜿蜒，像一条河，从非洲大陆，穿过地中海，越过中东，一路向北，最终，停在了上海。
停在了“沈氏基金会”旧址。
他关掉电脑。
走到窗边。
窗外是夜，路灯亮着，照着楼下一条小路。路旁有棵树，叶子被风吹得沙沙响。
他摸了摸口袋，那把钥匙还在。
他没拿出来。
只是把背包拉链拉紧，转身，躺下。
床头柜上，放着一杯水。
杯沿有豁口，和他办公室里的一样。
水没动。
但杯壁外侧，凝了一层薄汗。
顺着弧度，往下。
快到桌面了。
还没滴。
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