小沙弥往后退了一步，退到门口，站在门槛上。月光照进来，照在他身上，他那个小小的影子投在地上，影子的边缘有点模糊，像随时会散掉。
“师父，你以前跟我说，人死了要去投胎。”他说，“我没投成，因为我不甘心。我恨你让我当活佛，恨你看着我跳井，恨你把我捞上来又不让我走。我恨了你三十年。”
了空的脸上，有什么东西滑下来了。不是泪，是泪，他哭了。
“后来我不恨了。”小沙弥说，“因为我看你每天给我做饭，每天夜里等我敲门，每天一个人坐在这儿看我的画。我知道你也不好过。”
他顿了顿，声音更轻了：“师父，你放我走吧。”
了空站在原地，一动不动。
林涵看着这一幕，脑子里忽然闪过一个念头——他在见证一件事。一件这个副本里可能从没发生过的事。三十年了，七批人，几十条命，都在这个循环里打转，从没人想过最简单的解决办法。
不是选活人留下。
是让该走的人走。
“了空。”他开口了，“你定的规则，你也能废。你选他，让他走。你留下来。”
了空转过头，看着他：“我留下来？我留下来干什么？”
“活着。”林涵说，“或者死。随便你。但那是你的事。”
了空愣了很久。
然后他笑了。这回的笑跟之前都不一样，不是苦笑，不是绝望的笑，是一种——解脱的笑。
“你说得对。”他喃喃道，“那是我的事。”
他转身，走向小沙弥。
小沙弥站在门口，月光把他的轮廓照得很清晰。了空走到他面前，蹲下来，跟他平视。
“慧明。”他说，“师父选你。你走吧。”
小沙弥的眼睛里，那汪水终于掉下来了。两颗，很小，落在地上的时候没有声音，但地上多了两个湿印子。
“师父……”
“走吧。”了空伸手，想摸他的脸，手伸到一半停住了，“别回头。”
小沙弥没动。他盯着了空看了很久，像要把这张脸刻进脑子里。然后他慢慢往后退，退出门槛，退到院子里，退到那口缸旁边。
月光下，他的身影越来越淡。
不是变透明，是颜色在褪——红僧袍变成浅红，变成粉红，变成灰白。他的脸也开始模糊，眉眼看不清了，轮廓看不清了，最后只剩一个人形的光，淡淡地立在那儿。
“师父！”那光里传来一声喊，是小孩的声音，带着哭腔，“师父我走了！”
了空站在门口，没说话。
那团光闪了一下，散了。
院子里空了。只有月光，只有那口缸，只有那棵老树。
了空站着站着，腿一软，跪在地上。
林涵站在他身后，没动。
门外突然传来脚步声。刀哥第一个冲进来，后面跟着苏晴、老吴、陈宇、小琳。他们看见跪在地上的了空，看见空荡荡的院子，都愣住了。
“那个小孩呢？”刀哥问。
林涵说：“走了。”
“走了？”陈宇挠头，“去哪儿了？”
“不知道。”林涵说，“但不会再来敲门了。”
话音刚落，整个寺庙突然抖了一下。
不是地震那种抖，是像有什么东西在底下动了一下，从地底下传上来的闷响，嗡——的一声，震得窗户纸哗哗响。
然后他们听见一个声音。
很大的声音，像很多人在念经，从四面八方传来，越来越响，响到震耳朵——
突然停了。
死寂。
老吴脸色煞白：“怎、怎么了？”
林涵没回答，他在看院子里的那口缸。
缸里的水在动，一圈一圈的涟漪，像有什么东西刚从里面出来。但缸边什么都没有。
他转身看向了空。
了空还跪在地上，但抬起头了，看着院子里的某个方向。林涵顺着他的目光看过去——那棵老树的树枝上，挂着一根红布条，跟柏树上那些一样。
布条上绣着一个字：
“慧”。
风一吹，布条飘起来，飘着飘着，断了。
轻飘飘地落在地上。
了空盯着那根布条，看了很久。然后他慢慢站起来，转过身，看着这六个人。
他的脸变了。
不是变成鬼，是变老了。一瞬间，那张四十多岁的脸开始起皱，皮肤松下来，眼窝凹下去，头发从两鬓开始白，一直白到头顶。
他站在那儿，从一个中年人，变成了一个老人。
六十岁。七十岁。八十岁。
最后他佝偻着背，扶着门框，看着他们。
“三十年。”他说，声音沙哑得像砂纸，“三十年了。”
苏晴捂住嘴。陈宇吓得往后退。刀哥的手按在刀上，没拔。
只有林涵往前走了一步。
“你现在是什么？”他问。
了空看着他，浑浊的眼睛里有一点光：“人。一个老了三十岁的人。”
他顿了顿，嘴角扯了一下：“终于老了。”
院子里突然响起一阵钟声。
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