一
霜降那日，苏晚撑着一把竹骨油纸伞，站在美院后门的香樟树下。雨丝细得像针脚，密密匝匝地缝着灰蓝色的天，伞面上落着细碎的白，是今年第一场霜雪的前兆。
她在等陆知珩。
约好的时间是下午三点，现在指针已经滑过四点十分。香樟叶被雨水泡得发胀，沉甸甸地垂着，偶尔有一片被风卷下来，擦过她的伞沿，坠在青石板路上，洇开一小团深绿的渍。
苏晚的指尖泛着冷白，她捏着伞柄的手微微用力，指节处泛起淡淡的青。口袋里的手机震过一次，是陆知珩发来的消息，只有四个字：“稍等，急事。”
没有标点，没有解释，像他这个人一样，永远简洁利落，带着不容置疑的笃定。
苏晚认识陆知珩的时候，是在大一的油画课上。彼时她刚从南方小城考来这座北方的美院，说话带着软糯的口音，看人时总是低着头，长长的睫毛垂下来，像两把小扇子，遮住眼底的怯生生。
油画课的教授是个出了名的严师，第一堂课就让所有人对着静物写生，限时两小时。苏晚坐在靠窗的位置，面前摆着的是一只粗陶花瓶，插着几枝干枯的芦苇，阳光斜斜地打进来，在瓶身上投下斑驳的阴影。
她握着画笔的手有些抖，调色盘里的颜色混得一塌糊涂。她总觉得自己抓不住光的形状，那些明明灭灭的阴影，在她的画布上显得笨拙又僵硬。
“你这样调，永远也调不出芦苇的枯黄色。”
一个低沉的男声在身后响起，带着几分不耐烦的直白。苏晚吓了一跳，手里的画笔“啪”地掉在地上，紫色的颜料溅在白色的帆布鞋上，像一朵突兀的花。
她慌忙弯腰去捡，手指却被人先一步握住。陆知珩的手掌宽大温热，指腹带着薄茧，是常年握笔的痕迹。他没看她，径直捡起画笔，蘸了一点赭石色，又混了极淡的柠檬黄，在调色盘上轻轻揉开。
“阳光晒过的枯苇，不是死沉沉的黄，是带点暖调的，像秋天傍晚的云。”他说着，伸手接过她的画布，手腕一转，画笔在画布上落下几道利落的笔触。
那几枝芦苇瞬间就活了过来，带着阳光的温度，带着风拂过的弧度。苏晚看着他的侧脸，阳光在他高挺的鼻梁上投下一道阴影，他的睫毛不算长，却很密，垂着眼的时候，有种专注的凌厉。
“我叫陆知珩。”他放下画笔，终于抬眼看她，目光直接得有些刺眼，“你画得太拘谨了，像被什么东西捆住了手脚。”
苏晚的脸一下子红透了，从耳根到脖颈，像染了上好的胭脂。她嗫嚅着说不出话，只能低着头，盯着自己帆布鞋上的紫颜料，心脏跳得像要撞破胸膛。
那是苏晚第一次见到陆知珩，他像一把出鞘的剑，锋利、直白，带着一往无前的锐气。而她，是藏在壳里的蜗牛，小心翼翼，连伸出触角都要犹豫再三。
后来苏晚才知道，陆知珩是美院的风云人物。他的油画总是带着极强的冲击力，色彩浓烈，笔触大胆，像一团燃烧的火，能烧穿人的眼睛。他从不掩饰自己的野心，说要拿国际大奖，要让自己的画挂在卢浮宫的墙上，语气里的笃定，让旁人连质疑的勇气都没有。
这样的陆知珩，本该是和苏晚毫无交集的。可命运偏生喜欢兜兜转转，让他们在无数个不经意的瞬间，狭路相逢。
苏晚喜欢去美院的图书馆，在最角落的位置看画册。那里安静，只有翻书的沙沙声，和窗外偶尔掠过的鸟雀声。陆知珩也喜欢去那里，他不看画册，只带一本厚厚的速写本，找个靠窗的位置，一坐就是一下午。
他画画的时候很专注，眉头微蹙，眼神锐利，仿佛整个世界都只剩下他和他的画笔。苏晚偶尔会抬眼偷看他，看他握着炭笔的手快速移动，看他的侧脸在阳光下明明灭灭，心里像揣了一只兔子，怦怦直跳。
有一次，苏晚看得入了神，手里的画册“啪”地掉在地上。声音不大，却在安静的图书馆里格外清晰。陆知珩抬起头，目光直直地射过来。
苏晚吓得魂飞魄散，慌忙去捡画册，手指却不小心碰到了他的速写本。速写本的页面被风吹开，苏晚一眼就看到了那幅画——画的是她。
画里的她，坐在图书馆的角落，低着头，长发垂下来，遮住了半张脸，手里捧着一本画册，阳光落在她的发顶，镀上一层柔和的金边。笔触细腻得惊人，连她耳后那颗小小的痣，都被清晰地勾勒出来。
苏晚的呼吸一下子停住了，血液冲上头顶，耳朵里嗡嗡作响。她抬起头，撞进陆知珩的目光里。他没有回避，眼神直白坦荡，像在说：“是，我画的就是你。”
“你……”苏晚张了张嘴，却不知道该说什么。
陆知珩合上书，站起身，走到她面前。他比她高出一个头还多，站在她面前，像一座挺拔的山。他伸出手，轻轻拂去她发顶的一片灰尘，动作带着意想不到的温柔。
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