“林澈。”苏玥按住他的肩膀，“看着我。”
他的眼珠缓慢地转向她，焦距一点一点聚拢。有那么几秒，他好像认出了她，嘴唇动了动，但随即又陷进那种恍惚里:“你听见了吗？电视的声音……电视里有个人在哭……”
楼下确实开着电视，但播的是京剧，锣鼓铿锵，根本没有哭声。
苏玥把他按回垫子上，往他嘴里又灌了口水:“你在发烧，那是幻觉。”
“不是幻觉。”林澈抓住她的手腕，力气大得惊人，“是‘低语’……它没有停，只是换了个频道……这片街区，整片街区都是……”
他的话被一阵剧烈的咳嗽打断。苏玥扶他侧身，拍他的背，感觉到掌下胸腔的震动像要散架。咳到最后，他吐出一口带着血丝的黏液。
阁楼里只剩下他粗重的喘息声。
苏玥盯着地上那摊污渍看了两秒，起身回到硬盘旁。动作比之前更快，更用力。电线接头在充电口上擦出细小的火花，她没躲，用胶布把松动的部分缠紧，然后把转接口插进硬盘。
需要一台电脑，任何能供电并读取数据的设备。药店一楼柜台后面有台老式台式机，但她不能下去。
只能用最原始的方法:把硬盘供电，然后寄希望于转接口的指示灯能透露点什么——如果硬盘没被物理损坏，如果加密不是硬件级的，如果周默在数据层留下了任何可读的标记。
她按下充电头插进墙上的插座。
硬盘发出轻微的嗡鸣，转接口上的红色指示灯亮起，稳定地呼吸。
然后，绿灯闪了一下。
只有一下，短暂得像错觉。但苏玥看见了。她屏住呼吸，从背包最里层摸出一个指甲盖大小的磁吸式LED灯——本来是挂在钥匙扣上的装饰，现在成了唯一的光源。她把它贴在转接口旁，借着那点微弱的白光，盯着绿灯可能再次亮起的位置。
五分钟。十分钟。
楼下的戏曲唱到了高潮，胡琴声凄厉地拔高。隔壁麻将牌“啪”地拍在桌上，有人大笑。远处婴儿不哭了，换成夫妻吵架的摔门声。
绿灯又闪了一下。
这一次更长，持续了大约半秒。紧接着，红灯开始有规律地明灭:三次短闪，一次长闪，停顿，重复。
摩斯密码？不对，节奏不对。是某种自定的错误代码，还是……
苏玥从口袋里掏出便签本和笔，借着LED灯的光，开始记录红灯闪烁的序列。三次短闪代表什么？一次长闪又代表什么？她不知道，只能先记下来。笔尖在纸上沙沙作响，和楼下电视的声音、林澈的呼吸声、以及她自己越来越快的心跳混在一起。
写到第三行时，林澈又说话了。
这次声音很轻，但异常清晰，仿佛高烧暂时退去，露出了底下清醒的冰层:
“苏玥。”
她回头。
林澈侧躺在垫子上，眼睛看着她，瞳孔里的涣散消失了，取而代之的是某种沉重的、几乎要压垮人的清醒。
“我刚才，”他顿了顿，每个字都说得很慢，“好像听见老板娘在打电话。”
苏玥握笔的手指收紧:“什么时候？”
“就在刚才。你接电线的时候。”林澈的喉结滚动了一下，“她声音压得很低，但我……我听得很清楚。她说:‘对，是两个人，一男一女，男的可能病得很重……在我这儿。’”
阁楼里的空气凝固了。
楼下的电视声不知什么时候停了，麻将声也停了，整条老街陷入一种诡异的寂静。只有雨又下大了，砸在屋顶上的声音密密麻麻，像无数只手指在敲打。
苏玥轻轻放下笔和本子，挪到阁楼入口的地板边，耳朵贴上去。
一片死寂。
太安静了。刚才那些生活噪音消失得干干净净，仿佛整片街区同时屏住了呼吸。
她维持着俯身的姿势，等了足足三分钟。然后，极其缓慢地，爬向那扇气窗。
气窗只有杂志大小，玻璃蒙着厚厚的灰。她用袖子擦出一小块视野，眯起眼往外看。
巷子黑漆漆的，只有远处一盏路灯坏了，灯罩在风里摇晃，投下摇摆不定的光斑。晾衣杆的影子在墙上拉长，扭曲。没有任何人影，没有车，连野猫都没有。
但就在她准备收回视线时，巷口的方向，亮起了两盏车灯。
不是普通家用车的暖黄灯光，是冷白色的、亮度极高的LED灯，光线切割得锋利，像手术刀一样划开雨幕。灯光缓缓移动，接着，一辆深色厢式车的轮廓从巷口驶入。
车身上没有任何标识，车窗贴着纯黑色的膜。它开得很慢，慢得反常，轮胎压过积水时几乎没有声音。
车在距离药店五十米左右的地方停住了。
引擎熄火，车灯熄灭。整辆车融进阴影里，像个蹲伏的黑色巨兽。
苏玥从气窗前退开，后背撞上木梁，灰尘簌簌落下。她走回林澈身边，从背包里抽出那把多功能军刀，弹出刀刃，然后关掉了贴在硬盘旁的LED灯。
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