除夕这天，北京的天空格外透亮。前几日的薄雾散了，阳光毫无遮拦地洒下来，落在窗台上的水仙花上，花瓣上的水珠折射出细碎的光芒。周牧尘一大早就起来了，穿着刘一菲帮他挑的那件深蓝色毛衣，黑色的休闲裤，脚上一双棕色的休闲鞋。他站在镜子前照了照，又整理了一下领口。
“好了没？”刘一菲从衣帽间探出头来，穿着一件红色的羊绒大衣，头发披散着，脸上化着淡淡的妆。
“好了。”
“那走吧，我妈刚发消息说饺子已经包好了。”
周牧尘深吸一口气。不是紧张，是期待。
车子驶出别墅区，汇入主路。除夕的北京城比平时安静了许多，街上车少人少，大部分店铺已经关门歇业，只有一些超市和药店还开着门。路灯杆上挂着红灯笼，行道树上缠着彩灯，整座城市被装点得喜气洋洋。刘一菲开着车，周牧尘坐在副驾驶上，望着窗外空旷的街道。
“你紧张？”她问。
“不紧张。”
“骗人。你手心都出汗了。”
周牧尘低头看了一眼自己的手，手心干爽得很，什么也没有。他转过头，她正笑盈盈地看着他，眼睛里全是促狭。
“诈我？”他哭笑不得。
“谁让你好诈。”她笑着转过头，继续开车。
四十分钟后，车子停在那栋米黄色别墅门口。院子里的桂花树还是光秃秃的，但枝头已经冒出了嫩绿的新芽。门楣上贴着一副崭新的对联，红纸金字，在阳光下格外醒目。门中间倒贴着一个大大的“福”字，金色的墨迹在红色的纸面上熠熠生辉。
周牧尘拎着大包小包下了车。后备箱里塞满了年货——水果、保健品、茶叶、酒，还有刘一菲昨天特意去商场买的一件羊绒披肩，深灰色的，质地柔软得像云朵。刘小丽喜欢灰色，她说灰色不张扬，耐看。
门开了。
刘小丽站在门口，穿着一件枣红色的羊绒衫，下身是一条黑色的阔腿裤，头发盘成一个低低的发髻，用一枚银色的发簪固定住。她的脸上没有化妆，但皮肤白净细腻，几乎看不见皱纹。眼睛是好看的杏眼，眼角微微上挑，带着一种岁月沉淀后的温柔。嘴角弯着，笑意从眼睛开始，慢慢蔓延到整张脸。
她看见周牧尘，笑得比上次更自然、更亲切：“来了？快进来，外面冷。”
“阿姨新年好。”周牧尘把手里的东西递过去，“给您带了点东西，不知道合不合您心意。”
刘小丽接过东西，嗔怪地看了他一眼：“又带东西。上次带的还没用完呢。”她侧过身让出门口，“快进来，饺子已经包好了，就等你们来下锅。”
周牧尘换了拖鞋，走进客厅。客厅布置得和上次来的时候不太一样——茶几上摆着果盘，里面装着苹果、橙子、车厘子和草莓；电视柜上多了一束百合花，白色的花瓣在阳光下显得格外纯净；墙上挂着一幅新的年画，画的是年年有余，胖娃娃抱着一条大红鲤鱼。整个客厅洋溢着一种温暖的气息，不是那种刻意的、布置出来的温暖，而是从骨子里透出来的、属于家的温暖。
刘小丽把东西放好，转身走进厨房。周牧尘跟过去：“阿姨，我帮您。”
“不用不用，你是客人，坐着歇会儿。”
“我不是客人。”他说。
刘小丽愣了一下，转过头看着他。
“我是茜茜的男朋友。”他的声音很平静，但每个字都带着一种认真的分量，“男朋友不是客人。”
刘小丽看着他，看了好几秒。然后她笑了，笑得眼睛弯成了月牙，那笑容里有欣慰，有释然，还有一种说不清的感动。
“那你去把蒜剥了。”她说。
周牧尘笑了：“好。”
厨房里热气腾腾，灶台上炖着鸡汤，咕嘟咕嘟冒着泡，浓郁的香气弥漫在整个空间里。蒸锅里的鱼已经熟了，刘小丽揭开锅盖看了一眼，又盖上了。案板上摆着切好的菜——红烧肉的肉块方方正正，糖醋排骨的肋排码得整整齐齐，清炒时蔬的青菜翠绿鲜嫩，每一道菜的食材都准备得妥妥当当。
刘小丽系着围裙站在灶台前，动作熟练而从容。她翻炒的时候手腕轻轻一抖，锅里的菜就翻了个面，火候恰到好处。她调味的时候用勺子舀起一点汤汁尝了尝，又加了一点点盐，动作行云流水，像在演奏一首无声的乐曲。
周牧尘坐在厨房的小板凳上剥蒜，刘一菲站在水池边洗菜。三个人挤在一个不算大的厨房里，忙碌而有序。阳光从窗户照进来，落在刘小丽的侧脸上，把那道轮廓照得格外柔和。
周牧尘看着她的侧脸，忽然想起第一次见到她时的感觉——那种震撼，那种惊艳，那种“原来刘一菲的美是从这里来的”恍然大悟。
刘小丽今年五十六了。五十六岁的女人，在这个年纪，大多已经开始显露老态。皮肤松弛，皱纹爬满眼角，头发花白，身形走样。但刘小丽不一样。她的皮肤依然紧致，白净细腻，几乎看不见毛孔。她的身材依然纤细，腰杆挺得笔直，站姿坐姿都带着一种经过岁月打磨后的优雅。她的眼睛依然明亮，笑起来的时候眼角会有细细的纹路，但那些纹路不但不显老，反而为她增添了一种成熟女性特有的韵味。
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