“有地址吗？”
“没有。就听人说，在那边。”
许兮若看着他，心里堵堵的。
她站起来，走进里屋，拿出那封没有地址的信，又走出来，递给他。
他愣住了，看着那封信。
“这是什么？”
“一封信。”许兮若说，“寄给一个叫陈望生的人。不知道他在哪儿。你带着吧。走到哪儿带到哪儿。也许有一天，你会遇见他。”
他接过信，翻来覆去地看着。信封上那三个字，他不认识，但他看得很认真。
“陈望生。”许兮若说，“望，是望着的望。生，是生命的生。”
他把信小心地装进贴身的衣服口袋里，和那张照片放在一起。
“我带着。”他说，“走到哪儿带到哪儿。”
他站起来，朝许兮若和高槿之鞠了一躬，然后转身往外走。
走到门口，他回过头。
“你叫什么名字？”
“许兮若。”
他点点头，推开门，走进阳光里。
许兮若追出去，站在门口，看着他的背影。他走得很快，头也不回，像有什么东西在前面等着他。
那只橘猫蹲在三轮车座上，也看着那个方向，眯着眼睛，打了个哈欠。
高槿之走出来，站在她旁边。
“你把那封信给他了。”
“嗯。”
“能找到吗？”
许兮若摇摇头：“不知道。但他在找，信也在找。也许有一天，会在路上遇见。”
下午，许兮若坐在院子里，把那包小石头送的干槐花拿出来，泡了两杯茶。
高槿之坐在她对面，喝着茶，看着她。
“你在想什么？”
“想那两个人。”她说，“那个女人，找儿子。那个男人，找女儿。他们都在找，都找不到，但都还在找。”
“嗯。”
“高槿之，你说，这世上到底有多少人在找？”
他想了想：“很多。比我们看见的多。”
她点点头，喝了一口茶。槐花的香味淡淡的，甜甜的，从杯子里飘出来，飘在风里。
“玉婆婆说，人走了，就变成风，变成雨，变成花，变成茶。”她说，“那那些找不到的人，是不是也变成这些东西了？”
“也许吧。”
“那找他们的人，是不是也在找风，找雨，找花，找茶？”
他没回答，只是看着她。
她低下头，看着杯子里的茶。那些干枯的槐花瓣在水里慢慢展开，慢慢浮起来，像一朵一朵小小的白花。
“高槿之。”
“嗯？”
“我想再写一封信。”
“写给谁？”
她想了想：“写给那些在路上的人。”
第七天早上，许兮若开始写信。
她坐在院子里那棵石榴树底下，铺开一张纸，拿起笔，想了很久。
高槿之坐在旁边，看着她，不说话。
那只橘猫趴在墙头上，眯着眼睛晒太阳。
阳光从树叶的缝隙里漏下来，漏在她身上，漏在纸上，漏成一地碎碎的影子。
她开始写：
“在路上的人：
我不知道你是谁，不知道你在找谁，不知道你从哪儿来，要到哪儿去。但我知道你在路上，在风里，在雨里，在那些开了又落的花里。
我也在路上。我们都在这条路上。
那天在巷子口，我遇见一个女人。她找儿子，找了两年，还在找。后来又遇见一个男人。他找女儿，找了四年，也还在找。我没能帮上他们什么，只是给他们吃了一碗饭，喝了一杯水。
但那碗饭，那杯水，好像让他们多走了一段路。
我不知道他们最后能不能找到。但我知道，他们在找，就还在路上。还在路上，就还有希望。
我也有一封信，寄给一个叫陈望生的人。不知道他在哪儿，不知道他收不收得到。但信写出来了，就该寄出去。就像花开了，就该落。就像人来了，就该走。
如果你在路上遇见一个叫陈望生的人，请告诉他，有人在等他。如果你在路上遇见那个找儿子的女人，请告诉她，她的儿子也许也在找她。如果你在路上遇见那个找女儿的男人，请告诉他，他的女儿也许正穿着红衣服，扎着小辫子，在某个地方，好好地活着。
我们都在路上。我们都在找。我们都在等。
但也许，我们找的，等的，就是同一个东西。
那个东西叫什么名字，我不知道。也许叫家。也许叫爱。也许叫别的什么。
但我知道它在。在风里，在雨里，在花里，在茶里。在这封信里。
如果你收到这封信，请继续往前走。走到走不动的那天，再停下来。
停下来的时候，你会看见，你要找的那个人，就在你心里。”
她写完了，放下笔，看着那封信。
高槿之看着她，没说话。
她抬起头，看着他。
“写好了？”
“写好了。”
“寄到哪儿？”
她想了一会儿，说：“寄到风里。”
她把信叠好，装进信封，写上四个字：在路上的人。
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