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「是圣经吧，可是我……」
「我知道，可是我希望你能够带着，要是发生什么事情的时候，请你打开看看。」
「Emmm，可是我……那个时候，还是有你在身边会比较好一些。」
……
光线幽暗的放映厅里，幕布上正在播放的是希洛兹（男主）与莉可妮（女主）的对话。
坐在第一排的上原俊司，右手撑在下巴上，姿势看起来很放松，像是在沉思，又像是在打盹。
他看的确实有些昏昏欲睡了——因为电影的节奏实在是太慢了。
必须要承认的是，电影的画面确实精美。
年轻的原画师们——庵野秀明、摩砂雪、前田真宏、近藤胜也——他们的才华在这部电影里得到了近乎奢侈的挥霍。
每一卡都是全力作画，每一个镜头都在追求极致。
这种对质量的执着，在二十一世纪几乎是不可想象的——那个时代的商业动画早已学会了如何在有限的预算与时间内找到妥协的方案。
但《王立宇宙军》不妥协。
它从一开始就选择了最难的路：用最高的标准，做一个最不商业的故事。
然后，问题来了。
五分钟过去了。
十分钟过去了。
五十分钟过去了。
故事……没有推进。
准确地说，故事在推进，但那种推进的方式像是一条河流入了三角洲，分出了无数条细小的支流，每一条都精致、美丽、值得驻足，但你已经不记得主河道在哪里了。
镜头跟着主角希洛兹在军营里无所事事地走动，跟着他在酒吧里喝闷酒，跟着他在街上漫无目的地游荡。
角色的对话琐碎而日常，没有任何一句在解释这个世界是怎么回事，这个国家的政治格局是什么，王立宇宙军为什么要发射火箭，主角为什么要加入这个被所有人嘲笑的军队。
没有旁白。
没有说明。
没有任何“为了方便观众理解而特意插入的解释性台词”。
直到第四十分钟，主角希洛兹终于做出了一个像样的决定：他决定加入王立宇宙军的飞行员选拔。
但这个过程的呈现方式又是近十分钟的、近乎纪录片式的日常戏码。
没有蒙太奇，没有戏剧化的转折，没有音乐的高潮来烘托情绪，就是老老实实地拍他训练、失败、再训练、再失败。
镜头冷静得近乎残忍，像是在说：梦想就是这么无聊的东西，没有什么戏剧性的，就是一遍一遍地做，然后一遍一遍地失败。
上原俊司的余光扫了一眼坐在他右侧的佐藤俊彦。
东宝东和的发行担当部长，此刻正襟危坐，脸上挂着职业性的微笑，但手指在膝盖上轻轻地、不耐烦地敲着。
左侧的小林彻，万代公司模型事业部的负责人，表情倒是认真得多。
他的目光紧紧盯着幕布上出现的战斗机、火箭、机械装置，显然在评估这些东西做成模型后的市场潜力。
再左侧，冈田斗司夫和山贺博之。
身后第二三排坐着的庵野秀明等一众主创人员倒是看的津津有味，这部完全诞生自他们手中的作品，经过一年半多时间的精心打磨，最终进入到了上映前的倒计时。
第一百三十分钟。
主角终于登上了火箭。
那场戏——那场火箭发射的戏——确实是整部电影的高光时刻。
那个镜头的长度是——上原俊司在心里默数——将近十分钟。
最后的这十分钟，从战火的逼近、战机被击落坠地引发的爆炸轰鸣，再到发射前倒数的紧张氛围，以及最后火箭引擎的轰鸣声和风的声音。
在上原俊司看来，这十分钟也是整部电影的灵魂。
庵野秀明的作画也在这一段达到了巅峰。
火箭点火的那一瞬间，火焰的质感、烟雾的扩散、震动传导到发射塔架时每一个螺丝的细微颤动、燃料燃烧时那种近乎透明的蓝色高温——全部被画出来了。
镜头从火箭的底部缓缓上移，掠过燃料罐、整流罩、逃逸塔，最后定格在湛蓝的天空上，火箭化作一个小小的光点，越来越小，越来越远，直到消失在云层里。
第一百四十分钟，电影结束了。
幕布上的最后一帧画面是火箭消失在星空深处，然后缓缓淡出，留下一片漆黑。
片尾字幕开始滚动——那些名字密密麻麻地排列着，从上到下，每一个名字背后都是一个年轻人在深夜的作画桌前度过的无数个小时，是一杯又一杯的咖啡，是一根又一根的香烟，是无数次“再来一卡”的自我要求。
放映厅的灯光重新亮了起来。
那灯光是暖黄色的，但在座的所有人都觉得刺眼——像是从梦境中被猛然拽回了现实，像是从一个精心构建的、充满细节与情感的异世界，被粗暴地扔回了这个只有数字和排片表的、冰冷的现实。
有人在揉眼睛，有人在伸展僵硬的脖子，有人在低声交谈。
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