叶雨馨坐在窗边的旧藤椅上，手里捏着半个没剥完的橘子。
她没看屏幕，只是盯着指甲缝里渗进的一点橘皮汁液，那是很难洗掉的颜色。
“别动。”她把橘子皮扔进垃圾桶，抽了张纸巾慢条斯理地擦手，“他们用‘理性’来解构痛苦，如果我们用技术回击，就正好掉进陷阱里。变成了一场谁的数据更硬的辩论赛。”
“那怎么办？看着他们泼脏水？”
“阿福，去把那些受害者家属的电话找出来。”叶雨馨站起身，走到那个破旧的麦克风前，那是村里唯一的广播设备，“只要把人当人看，就不需要辩论。”
几分钟后，一段没有任何修饰的音频文件被上传。
背景里有风声，甚至还有远处的狗叫。
“我不是神，我也救不了谁。”
声音很哑，带着疲惫，“我只是那个本该死在二十年前，却因为想回家，才从地狱里爬回来的孩子。”
徐墨辰靠在门框上，手里那根烟燃了一半，忘了抽。
他看着叶雨馨说完这句话后，整个人像是卸了劲，肩膀塌下来，下意识地去摸衣兜里的手机。
这几天夜里，他总能听见那个重复播放的录音。
那是叶母生前最后留下的只言片语：“……馨馨，你不是一个人活下来的。”
徐墨辰转身出了屋，走到后院的工具房。
地上有一块被烧得焦黑的铜片，依稀能辨认出是个婚誓牌的残角——那是当年叶家逼婚时定做的，后来被他亲手扔进了火盆。
他找出一把剔骨刀，刀尖抵在铜片背面。
金属划过金属，发出令人牙酸的声响。
他刻得很慢，手背上青筋暴起。
每一笔都像是在跟过去的那个混蛋徐少做切割。
别、回、头。
我、在。
三个小时后，叶雨馨站在临时搭建的高台上做安抚讲话。
底下的村民情绪还是有些不稳，有人手里捏着那份报纸，眼神疑虑。
她讲到一半，习惯性地去摸医疗包里的润喉糖，指尖却触到了一片冰凉的硬物。
拿出来，是一块带着烧灼痕迹的铜片。
叶雨馨的声音戛然而止。
她盯着那六个歪歪扭扭、甚至带着划痕的字，阳光打在上面，刺得人眼眶发酸。
她下意识地抬头，人群外围，徐墨辰靠着那棵老槐树，没看她，正低头点烟，但那只打火机打了好几次都没着。
叶雨馨把铜片攥进手心，硌得生疼，却莫名让人心安。
她重新抬起头，嘴角扯出一个不算好看，但足够真实的弧度。
“有人刚才告诉我，”她举起那块铜片晃了晃，“别回头——因为有人一直在。”
同一时间，几百公里外的市殡仪馆。
阿福没走正门，他像只耗子一样钻进了地下通风管道。
这里常年没人打扫，积灰有两指厚。
他在机房吊顶的夹层里摸索了半天，指尖触到一个油纸包。
扯开，里面是一本泛黄的账簿。
上面密密麻麻记着三十年来“心理净化项目”的每一笔资金流向，最后的落款，赫然是三家听起来高大上的跨国慈善基金会。
阿福啐了一口带灰的唾沫，蹲在通风口拿出手机。
他没发微博，也没找记者。
他把账本拍了照，拆分成七份，分别发给了七个邮箱。
这些邮箱的主人，是当年那些决策者的子女。
他们现在大多在国外过着体面生活，要么是名校教授，要么是艺术策展人。
邮件正文只有一句话：
“你们的父母这辈子都在杀人，为了让你们过得安静。现在，该轮到我们不安静了。”
仅仅过了半天，李浩杰的加密专线就响了。
两个哆哆嗦嗦的声音在电话那头请求“见面谈谈”，并主动发来了几份更为核心的补充证据。
但这并没有完全平息恐惧。
深夜，山里的钟楼废墟旁，依然有村民偷偷摸摸地去敲那口破钟。
他们怕如果不敲，那种名为“净化”的噩梦又会降临。
“这是一种成瘾性依赖。”李浩杰推了推眼镜，看着监控画面里那些佝偻的身影，“直接禁掉，他们会崩溃。”
“那就换个调子。”
李浩杰连夜改写了钟楼的自动敲击程序。
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