索菲亚的声音在耳机里响起时，带着一种罕见的焦躁。
这枚带有蜘蛛图腾的秘钥像是一个畸形的潘多拉魔盒，刚一接入隔离电脑，就在屏幕上投射出一组位于长岛蒙托克角的地理坐标。
那里是长岛的最东端，除了灯塔和富人的度假别墅，还有大片二战时期遗留的废弃海防工事。
这就是陈曜的藏身地。
没有什么高科技的大厦，也没有安保森严的庄园。
这只“蜘蛛”把网结在了一个早已破产的一九四零年代干船坞里。
索菲亚敲击键盘的声音很重：这地方有个未注册的私人基站，频率很怪，那是冷战时期用来对潜艇广播的甚低频波段。
陈曜正在用这种古老且极难被现代防火墙捕捉的方式，把从蒋权尸体上扒下来的政治资源，一点点搬运到海外。
三个小时后，一辆挂着新泽西牌照的二手皮卡停在了干船坞外围的野草丛里。
海风腥咸，夹杂着铁锈的味道。
沈涛推门下车，身上那件刚在自助洗衣店烘干的衬衫有些缩水，领口勒得脖子发痒。
他下意识地扯了扯领子，这种廉价布料摩擦皮肤的不适感，让他在这肃杀的战场上感到一种荒谬的真实。
阿生已经消失在了一百米外的起重机架上。
耳机里传来阿生压得极低的汇报：十二点钟方向，旧船闸上方。
只有陈曜一个人。
没有伏兵？
沈涛皱了皱眉，鞋底碾碎了一块风化的混凝土碎块。
这不符合陈曜“白手套”的谨慎作风。
滋滋。
耳机里突然爆出一阵尖锐的电流声，紧接着是阿生的警告：别过来。
这周围全是高频信号源，频率在乱跳。
他的心跳只要超过一百二，或者周围有未识别的震动，那个集装箱就会炸。
沈涛抬起头，看向船闸平台。
那里停着一个暗红色的集装箱，侧面喷涂的油漆已经剥落，露出了底下腐蚀严重的钢板。
陈曜就坐在一张折叠露营椅上，背靠着那个集装箱，手里端着一杯还在冒热气的咖啡。
他穿着一件做工考究的羊绒大衣，与周围破败的工业废墟格格不入。
他显然早就看到了沈涛。
沈涛没有拔枪，甚至没有放慢脚步，只是平静地沿着生锈的铁梯一步步走上平台。
既然躲不开，那就大大方方地走进去。
看到沈涛走上来，陈曜放下了咖啡杯，甚至还礼貌地指了指对面的一张空椅子：坐。
椅子上积了一层灰，还有海鸟留下的白色粪便。
沈涛没有坐，只是站在离他五米远的地方，目光扫过集装箱侧面一个正在闪烁红光的黑色装置。
那不是普通的炸弹引信，是一个大功率的EMP（电磁脉冲）发生器。
只要这东西启动，方圆五公里内的所有电子设备都会瞬间变成废铁。
包括沈涛刚转给警察的那笔钱，以及陈曜正在传输的所有核心数据。
大家一起死，或者说，让钱和秘密一起死。
陈曜笑了笑，语气轻松得像是在聊今天的天气：沈先生，你比我想象的要快。
我还以为弗兰克能拖住你至少半天。
沈涛看着这个文质彬彬的男人：蒋权的钱已经散了，你守着这些数据没意义。
不，非常有意义。
陈曜站起身，拍了拍大衣下摆并不存在的灰尘，蒋权那个蠢货，到死都以为自己是棋手。
他不知道，他那一整个商业帝国的黑账，本来就是我帮他做的。
陈曜走到平台边缘，看着脚下黑色的海水：这十年来，蒋权每吞并一个对手，我就帮他留一份底档。
刚才，多亏了沈先生在曼哈顿的大闹一场，帮我把蒋系最后一点死忠力量都引走了。
现在整个纽约都知道蒋权倒了，他的地盘、人脉、渠道，此刻都成了无主之物。
他转过身，眼神里带着一种病态的狂热：而我，拥有所有这些资产的清洗密码。
沈先生，你以为你在替天行道？
不，你是我这把刀上最锋利的刃。
你帮我杀了人，清了场，还背了锅。
现在，我是唯一干净的人。
沈涛的瞳孔微微收缩。
原来如此。
所谓的一路破局，其实一直是在帮陈曜“剪彩”。
陈曜抬起手腕看了看表：传输还有三分钟结束。
等数据到了苏黎世，这个集装箱就会启动。
EMP会烧毁这里的一切痕迹，包括你和我。
当然，我会死于“意外”，而你会作为通缉犯永远消失。
这真是一个完美的闭环。
沈涛突然伸手掏向口袋。
别动。
陈曜手里不知何时多了一个遥控器，拇指虚按在红色按钮上，我的心率现在很稳，但手指可能会抖。
沈涛的手停在半空，脸上却没有陈曜预想中的惊恐。
他拿出来的不是枪，而是一个只有巴掌大小的银色硬盘。
这是他在弗兰克机房里，冒死带出来的那个原始备份盘。
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