地道的石壁上渗着水珠，在苏寒的矿灯映照下，像撒了把碎钻。他摸着潮湿的墙面往前爬，指尖触到潮湿的苔藓，混合着泥土的腥气钻进鼻腔。身后无人机的轰鸣声越来越远，但那股被诗香与酒气筑起的屏障，仍像道无形的墙，隔开了外面的世界。
“呼——”
他终于爬出地道。
眼前的景象让苏寒倒吸一口凉气。
废墟中央立着块半人高的青石碑，碑身爬满深绿色的藤蔓，碑顶刻着“玄黄界·诗魂冢”七个篆字，笔画里竟渗出细密的金光。碑前是一片焦黑的空地，像是被某种火焰灼烧过，却又在灰烬中长出几株半透明的草——草叶上凝着露珠，每滴都裹着一句诗：“劝君莫惜金缕衣”“愿得此身长报国”……
“这是……”苏寒伸手触碰最近的草叶，指尖刚碰到露珠，那句“愿得此身长报国”突然钻进他的脑海，像被橡皮擦抹过的记忆般清晰。
“咳！”
一声轻咳从背后传来。苏寒猛地转身，矿灯的光扫过一道佝偻的身影——是个穿青布衫的老人，白发乱蓬蓬的，正蹲在石碑旁，手里攥着半块烤红薯。他的左眼蒙着块黑布，右眼里却泛着奇异的金光，像藏着颗小太阳。
“小友，爬得挺快啊。”老人咧嘴笑，露出两颗发黄的门牙，“地道口的酒葫芦，是我故意留在那儿的。”
苏寒的心跳漏了一拍。他认出这声音——正是刚才在巷子里扔酒葫芦的老头！
“您……您怎么在这儿？”他后退半步，手按在胸口的诗魂印上。那玉牌此刻正发烫，纹路里流转着与石碑相同的金光。
老人没回答，指了指石碑：“看见碑底的裂缝没？”他用枯枝敲了敲青石板，“掀开它，里面有东西给你看。”
苏寒蹲下身，用袖口擦了擦石碑底部的青苔。果然有块石板松动着，他用力一掀，“咔”的一声，露出个黑黢黢的地洞。洞里飘出股熟悉的香气——是奶奶临终前，枕头底下那本《唐诗三百首》的味道，混着点陈年老酒的醇厚。
“下去。”老人的声音突然严肃，“你奶奶在里面等你。”
苏寒的呼吸一滞。奶奶？他最后一次见奶奶，是在二十年前的冬夜。当时他才三岁，发着高烧，奶奶裹着他跑了三条街，敲开了废品站的老门。后来奶奶被天管局的人带走，再也没回来。
“您骗我！”他的声音发颤，“我奶奶早就……”
“死了？”老人打断他，黑布下的左眼突然渗出鲜血，“她没死，只是被关在诗魂冢里。二十年了，每天都在等你。”
苏寒的矿灯“啪嗒”掉在地上。他颤抖着趴到地洞边，往下望去——洞里没有想象中的骸骨，而是一间石屋。石墙上挂着幅褪色的画像，画中女子穿着蓝布衫，抱着个襁褓，正是记忆里的奶奶。画像下方的石桌上，摆着个缺了口的瓷碗，碗里盛着半块凝固的红薯，和老人手里的一模一样。
“奶奶……”苏寒的眼泪砸在青石板上，溅起细小的水花。他顺着洞壁的石砖往下爬，指尖触到潮湿的苔藓，突然摸到块凸起的砖——砖上刻着“小寒”两个字，是他六岁时歪歪扭扭写的。
“进来吧。”老人的声音从洞底传来，“你奶奶等你很久了。”
苏寒咬着嘴唇，钻进地洞。
石屋很小，却收拾得干干净净。墙角的陶罐里插着野菊花，石桌上摆着本《唐诗三百首》——和他怀里那本一模一样，连书脊的裂痕都分毫不差。
“坐。”奶奶的声音从里屋传来。
苏寒转身，看见里屋的木床上躺着个身影。她盖着条蓝布被子，头发白得像雪，可当他走近时，那身影突然动了动，抬起手——正是奶奶的手，手背上有块他熟悉的胎记，形状像朵梅花。
“奶奶！”苏寒扑到床边，握住她的手。她的手冰凉，却带着熟悉的温度，“您……您不是被天管局带走了吗？”
“傻孩子。”奶奶笑了，眼角的皱纹里盛着星光，“那天他们来抓我，是因为我藏着本《诗魂典》——里面记着华夏所有诗魂的秘密。”她指了指床头的木匣，“他们拿走了典籍，却没发现，真正的诗魂，早就刻在你身体里了。”
苏寒想起昨夜的异变，想起那本《唐诗三百首》化作金粉钻进皮肤的瞬间：“所以……我的诗魂，是奶奶传给我的？”
“不。”奶奶摇了摇头，“是诗传给你的。华夏的诗，本就是活的。它们藏在每一片落叶里，每一滴雨水里，每一个背诗的人心里。你奶奶只是个引路人，把你领到了诗魂冢。”
“那诗魂冢……”
“是华夏诗魂的老家。”奶奶的手指抚过苏寒额间的金印，“这里埋着第一首诗的魂，第一句词的魄。当年诺顿的祖先想毁了它，可诗魂太倔，偏要找个‘守韵人’来护着。”
“守韵人？”
“就是你啊。”奶奶突然剧烈咳嗽起来，血沫溅在蓝布被子上，“你奶奶我啊，就是上一代的守韵人。可我老了，守不住了……”她的手抓住苏寒的手腕，力气大得惊人，“小寒，答应奶奶，一定要让诗魂活过来。诺顿要的不是消灭诗，是抽干所有人的情感，让我们变成只会笑的行尸走肉！”
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