有胆子大的在后排悄悄鼓掌；也有看热闹不嫌事大的发出轻轻的嘘声。风像一把锯子锯过众人的后背，冷得皮肉发紧。
“别管他们。”宋斯年侧过身，对阮时苒说，“跟我来。”
两人上了实验楼后面那道窄梯。那是一段光照不到的楼缝，水泥墙面起了白花，墙角立着一桶半筒的石灰。风吹不过来，安静得能听见远处球场上的口号声。
“给我。”宋斯年摊开手。
“什么？”阮时苒怔怔的。
“你的笔。”他眼神沉稳，“你日常用那支。给我。”
“在宿舍。”她哑声，“蓝环，笔夹上有一道划痕。”
“好。”他点头，像记在心上，“手帕呢？你自己有绣过字母没有？”
她摇头：“我不会绣字母，我只会绣小花，五瓣那种，拿来擦手也舍不得。”
顿了顿，她补上一句，“我从没给他东西。”
“嗯。”他像是听见了什么让心安的答案，喉结动了一下，又克制地把别人看不到的放松按回去，“我知道。”
风停了一会儿。楼缝里像被棉被盖住，闷闷的暖。两人靠得近，近到能看见对方睫毛上落的灰。
“苒子。”宋斯年压低声音，“你别再一个人去接风。我去追登记，我找人问摊，我把那几个袖口有墨的揪出来。你——”
“可你也会被他们说。”她打断，嗓音很轻，“他们会说，你护我，是因为私心。”
“那就让他们说。”他看她，像盯住一根即将滑落的弦，“我能做的只有两件：一是查，二是等。”
“等什么？”
“等你嗓子好，等你心里不怕，等你愿意自己说。”他顿了下，眼神稳得像钉，“那天操场上，我说过——她要说喜欢，只会对我说。苒子，我不是气话。”
空气里有一瞬的小空白，像有人把一粒白糖丢进温水，还没化开。
阮时苒眼睛一烫，手指在衣角悄悄揪了一下。
她想说“我不知道”，却又觉得“我知道一点点”；想后退一步，却被他那句“我等”轻轻钩住，在原地站住不动。
脚步声从楼下传上来，是管理员抱着两本登记簿，气喘吁吁：“找到了！”
他把簿子摊在水泥台上。纸页被翻得起毛，角上油墨印成深黑。
“前天晚上，借油印机的人写‘复印题目’，时间七点到七点半；同一页下面一条，借针线一包，登记名没写，只画了个勾。昨晚，借机子的人签的是‘顾同学’——后面潦草一团；针线那一栏补了个‘已还’。”
“借针线的房间？”宋斯年问。
管理员翻，“备注写‘油印室内使用’，没带出门。”
“油印室……”宋斯年低声念，目光沉起来，“桌上有亮灯，有平面，有针线——周大叔说的‘亮桌’对上了。”
“昨晚谁在油印室附近看门？”他问。
“我。”管理员挠头，“就是我。可我忙着抄目录，没抬头。”
“有人袖口沾墨？”宋斯年直问。
管理员迟疑一下，点头：“有，一个线帽小子，袖口上两块黑，手指也黑。”
人群后排有人下意识缩脖子——正是公告栏前“捡手帕”的那位。几个爱看戏的眼睛同时往他那边一扫，眼神里有了点新鲜的玩意儿：不再只是看热闹，还是看破相。
“把你捡东西的时间，再说一遍。”宋斯年不抬嗓，语气却像钩子。
线帽男生嘴唇发抖：“我……七点过十……”
“昨晚周大叔说手帕换皂，是七点整左近；前天钢笔，是傍晚；你说七点十分捡的，那时手帕已经换进去了，你从哪儿捡？”宋斯年一寸寸把他逼回墙角，“公告栏还是油印室？别说是地上自己长出来的。”
笑声在后排炸开，像干草被火星子点着，噼里啪啦。
线帽男生彻底乱了：“我……我就是……他让我、让我送到——”
“谁？”宋斯年逼近，“说名字。”
线帽男生眼神一慌，眼白多出一圈，嘴唇抖：“顾……学长让我放的。他说是‘失物招领’，让我挂着，省得丢。”
几个“哇”的短叫从人群里蹦出来——不敢大声，可已经够刺耳。
有人在后排憋笑憋得肩膀一抖一抖；也有人冷了脸，小声嘀咕：“玩东西玩到这份儿上。”
“够了。”一个平稳的女声响起，班主任不知什么时候站到边上，脸色不太好看，“登记我会去取证，乱贴乱挂，到此为止。钢笔和手帕先封存，等核对笔迹和针脚。谁再敢添一笔，别怪我把名字写进通报。”
她的目光掠过人群，落在阮时苒身上，终于放软了一点：“嗓子还没好就别说话了，该上课上课。”
人潮像退潮一样散去，剩下的窃窃私语被风一卷，吹到楼角去磕碰，叮叮当当。
楼缝又只剩两人。风没有刚才那么硬，墙角的一丛枯草在水泥缝里撑着，细得像针。
“会好起来的。”宋斯年低声，“慢一点。”
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