他们左转。走了不到二十步，就撞上了德国人。
是一群。七八个，从拐角那边涌过来，端着刺刀，喊着什么。他们看见勒布朗的时候也愣了一下。
勒布朗没愣。他一铲子砍过去。
铲刃砍在第一个人的肩膀上。那个人张着嘴，喊不出声，血从肩膀上涌出来，顺着胳膊往下流。勒布朗拔了一下，没拔出来。他用脚踹那个人的肚子，把他踹开，铲子从肉里滑出来，带出一股血。
第二个人已经冲上来了。刺刀直直地捅向勒布朗的胸口。勒布朗侧身躲开，铲子横着抡出去，铲面拍在脸上，发出一种闷闷的、像什么东西碎了的声音。那个人的鼻子歪了，嘴歪了，整张脸像一张被揉皱的纸。他往后倒下去，砸在地上，没声了。
第三个人没有冲。他站在两步远的地方，端起步枪，瞄准勒布朗。勒布朗来不及躲了，他的铲子还在半空中，他的身体还在转，他来不及了。
艾琳开枪了。
勒贝尔步枪的后坐力撞进她的肩膀，枪口喷出一团火。子弹打在那个人的胸口，他的身体猛地往后一仰，像被什么东西拽了一下。步枪从他手里滑落，他跪下去，然后趴下去，脸朝下，一动不动。
勒布朗看了她一眼。没说话。他转过身，继续往前。
他们拐过弯，走进了一段更窄的战壕。两侧的壁靠得很近，伸手就能摸到对面。地上铺着木板，木板被血泡得发黑，踩上去滑溜溜的。空气里全是硝烟和血腥味，浓得像什么东西在嗓子眼里堵着。
前面有人在打。不是枪，是肉搏。刺刀对刺刀，枪托对枪托，拳头对拳头。法军和德军绞在一起，分不清谁是谁，只看见人影在晃，只听见金属碰撞的声音和人的喊叫声。
勒布朗冲进去了。他的铲子在人群里砍，一下，一下，又一下。每一铲都砍在什么东西上——也许是肩膀，也许是脑袋，也许是枪托。他不管，他只是砍。砍完一个，找下一个。砍完下一个，找再下一个。
艾琳跟在他身后。她没有用铲子——她的铲子还在腰间插着。她用步枪。步枪上装着刺刀，她端着它，像端着一根长矛。她没有捅，她只是在挡。有人在向她冲过来，她用枪管拨开他的刺刀，然后用枪托砸他的脸。砸了一下，他没倒。又砸了一下，他倒了。
她跨过他的身体，继续往前走。
拉斐尔靠在一个防炮洞的入口，步枪抵着肩膀，在射击。他打得很慢，一枪，停一下，再一枪。每一枪都瞄准，每一枪都打在一个正在移动的目标上。他的嘴唇在动，在数数。一枪，两枪，三枪。数到第五枪的时候，他的枪不响了。没子弹了。
他蹲下来，从弹药包里掏出新的子弹，压进步枪里。动作很慢，慢得像在做一件很精细的活。压完之后，他拉了一下枪机，子弹上膛。然后站起来，继续射击。
六枪，七枪，八枪。数到第八枪的时候，他停了一下。他看见了一个人。一个德军士兵，很年轻，很年轻，脸上还有雀斑。他站在大约三十米外，端着一把步枪，枪口对着拉斐尔。两个人对视了一秒。也许不到一秒。
拉斐尔先开的枪。
那个士兵倒下去。步枪从他手里飞出去，掉在地上，弹了两下。
拉斐尔看着那具尸体，看了两秒。然后他转过身，继续射击。
九枪，十枪。数到十枪的时候，他停下来。前面已经没有站着的德国人了。至少这一段战壕里没有了。
他把步枪放下，靠着壁，大口喘气。他的手在抖，不是怕，是累。他把本子从胸口掏出来，翻开，看了看那页写着名字的纸。那些名字还在，密密麻麻的。他用拇指摸了摸那些字，然后合上本子，放回去。
勒保蹲在一个沙袋后面，双手抱着头，整个人缩在那里。他没在战斗。他打不了了。他的眼睛睁着，但什么都没在看。他的嘴张着，但什么都没在说。他就蹲在那里，像一尊雕塑，像一块石头，像一个被人丢弃在路边的、破了口的陶罐。
雅克在他旁边，用手拍着他的脸。“勒保！勒保！看着我！”
勒保的眼睛转了一下，看着雅克。但眼神是空的，像两口枯井，像两扇没有灯光的窗户。
“站起来。”雅克说。
勒保没动。
“站起来！”
勒保动了。不是站起来的，是爬起来的。他的手撑着沙袋，撑着壁，撑着一切能撑的东西，一点一点地从地上爬起来。他的腿在抖，抖得像两根快要折断的树枝。他扶着壁，站着，弯腰，捡起掉在地上的步枪。手指在枪机上摸来摸去，像在摸什么不认识的东西。
雅克看着他，点了点头。没再说什么。
他转过身，继续往前走。
艾琳走过了三个拐角，经过了四个防炮洞，跨过了七具尸体——有法军的，有德军的，分不清了。她的工兵铲上全是血，滑溜溜的，握不住。她把铲子在壁上蹭了蹭，蹭掉一些血，但还是滑。血渗进了木头手柄里，渗进了那些细小的纹路里，洗不掉了。
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