不知道过了多久，他终于睡着了。
他梦见自己站在一片麦田里，麦子金黄金黄的，风一吹，像波浪一样起伏。
远处有一座山，山上有一面红旗，在风中猎猎作响。他朝那座山走去，走了很久，但山始终在远处，怎么也走不到。
他停下脚步，喘着粗气，低头看脚下——麦田变成了血田，金黄的麦穗变成了红色的血泊，血淹没他的脚踝，黏糊糊的，像糖浆。
他抬起头，看见对面站着一个人，穿着灰色的军装，戴着八角帽，胸前绣着一颗红星。那个人朝他笑了笑，伸出手，说：“校长，跟我走吧。”
他认出那是周恩来。他想伸出手，但手像被绑住了，动不了。他想说话，但喉咙像被堵住了，发不出声音。
周恩来看着他，笑容渐渐消失，取而代之的是一种悲哀的、怜悯的表情，像一个医生看着一个无药可救的病人。
“校长，”周恩来说，“你不跟我们走，你会后悔的。”
他张了张嘴，终于发出声音：“我——不能。”
周恩来点了点头，转身走了。
红旗在风中飘动，越来越远，越来越小，最后变成一个红点，消失在天际线上。
他站在原地，脚下的血泊越来越深，淹没他的膝盖、淹没他的腰、淹没他的胸口、淹没他的脖子。
他想喊，但喊不出来。他想跑，但腿像灌了铅，动不了。血涌进他的嘴里，咸涩的味道让他想吐。他挣扎着，拼命挣扎，但越挣扎，沉得越快。
他猛地睁开眼睛，大口大口地喘气。
胸口剧烈起伏，心脏像要从胸腔里跳出来，汗水湿透了睡衣，后背黏糊糊的，像涂了一层胶水。
他伸手去摸床头柜上的怀表，摸到了，打开表盖，借着微弱的夜光看了看——凌晨三点十七分。
他坐起来，靠在床头，闭上眼睛，深呼吸，一下，两下，三下。
心跳慢慢平稳下来，呼吸逐渐均匀，汗水在夜风中蒸发，带走体表的热量，让他打了一个寒战。
他睁开眼睛，看着窗外的夜色。
月亮已经落下去了，天边没有一丝光亮，整个世界都沉浸在黑暗里，像一块被墨汁浸透的布。
远处，公鸡在打鸣，声音嘹亮而悠长，像在宣告新的一天即将开始。
但他知道，新的一天不会带来任何改变——日本人还会进攻，共匪还会扩张，军阀还会内斗，百姓还会受苦，国家还会沉沦。
他躺下来，把被子拉到下巴，蜷缩着身体，像一只受伤的动物，蜷缩在洞穴里，舔着自己的伤口。
他的嘴唇微微张开，无声地说着什么。如果凑近了去听，能听见他在说——
“给我时间……给我时间……只要给我时间……”
声音很轻，很轻，轻得像一片羽毛落在水面上，没有激起任何涟漪，就沉入了水底。
窗外，天色渐渐亮了。
东方的天际线上，出现了一抹鱼肚白，像一条白色的丝带，系在地平线上。老槐树的枝叶在晨风中轻轻摇曳，发出沙沙的声响，像在低声吟唱一首古老的歌谣。
远处的水塘里，青蛙停止了叫声，取而代之的是鸟鸣——叽叽喳喳，叽叽喳喳，像一群早起的妇人在聊天。
蒋介石在鸟鸣中沉入了睡眠。
他的呼吸变得均匀而深沉，脸上的表情从痛苦变成平静，眉心那个“川”字慢慢舒展开来，像一朵花在晨光中绽放。
他的嘴唇微微张开，露出一个婴儿般的、毫无防备的表情，像一个在母亲怀里安睡的孩子。
但在他的梦里，红色箭头还在蔓延，火焰还在燃烧，血还在流。
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