七夕的夜空像块缀满碎钻的黑丝绒，银河横亘在头顶，清晰得能数出星子的轮廓。学校的天文台挤满了人，江熠牵着林溪挤到望远镜前，镜片里的牛郎星和织女星隔河相望，像两颗不会熄灭的灯笼。
“你看，”他指着星图上的标注，指尖划过冰凉的纸面，“它们其实离得很远，但每年这天，人们总觉得它们能相会。”
林溪的目光落在星图旁的日历上，今天的日期被红笔圈着，旁边画了个小小的爱心。她忽然从帆布包里掏出个东西，是个鸳鸯香囊，红绸面的，上面绣着并蒂莲，针脚比之前的都细密——是她绣了三个晚上的成果。
“给你的，”她把香囊塞进他手里，指尖有点烫，“外婆说七夕戴鸳鸯香囊，能留住身边的人。”
香囊里装着晒干的薰衣草和玫瑰，香气清淡却绵长。江熠把它塞进衬衫口袋，刚好贴在心口的位置，像揣了个小小的暖炉。“我也有东西给你，”他从背包里掏出个木盒，打开时里面闪着光——是串银杏叶手链，银质的叶片上镶嵌着细小的蓝水晶，像把星子嵌在了叶子里。
“上次在银铺打的，”他帮她戴在手腕上，指尖划过她的皮肤，带着金属的凉意，“蓝水晶在暗处会发光，像……像我看你的时候，眼睛里的光。”
手链的链条轻轻晃，水晶的光映在她手背上，像串流动的星。林溪忽然想起春分那天的风筝，想起芒种的蝉鸣，原来每个季节的浪漫，他都藏在了这些小物件里。
离开天文台时，校园的路灯已经熄灭，只有星光在地上投下淡淡的影。江熠忽然拉着她往操场跑，草坪上摆着不少孔明灯，橘红色的光在黑暗中晃，像群升空的萤火虫。
“我们也放一个吧？”他从背包里掏出盏孔明灯，竹骨上还缠着圈细麻绳，是他自己扎的，“写个愿望，让星星看见。”
林溪握着笔，在灯面上写下：“愿每年七夕，都能和他一起看银河，数星星。”江熠接过笔，在旁边添了句：“不止七夕，要和溪溪看遍所有星星，直到银河都老去。”
孔明灯升空时，带着两人的字迹越飞越远，渐渐融进银河里。江熠忽然低头，在她额头上轻轻印下一个吻，像落下一颗温热的星。“林溪，”他的声音混着晚风，“我以前觉得星星很远，但现在发现，你站在我身边时，它们就近得像能摘下来。”
林溪的脸颊有点热，伸手抱住他的腰，下巴抵在他的肩窝。他的衬衫上沾着薰衣草的香，是香囊里的味道，混着他身上淡淡的松木香，像把整个夏天的温柔都裹在了一起。
“你知道吗，”她的声音闷闷的，“我绣香囊的时候，针总扎到手，但一想到是给你的，就不觉得疼了。”
江熠的手顿了顿，忽然把她抱得更紧了些：“以后别做这些费力气的事，我来就好。你只要站在我身边，笑一笑，就比任何香囊都灵。”
远处的孔明灯还在陆续升空，像片移动的星海。江熠举起相机，拍下了这个瞬间——女孩靠在他怀里，手腕上的水晶手链闪着光，背景是漫天的星子和橘红色的灯，像幅写满永恒的画。
他知道，这张照片会住进《我们的故事》里，和那些荷塘、麦田、紫藤的照片排在一起，成为时光里最璀璨的一页。
离开操场时，星光把两人的影子拉得很长，交叠处像颗完整的爱心。林溪忽然想起孔明灯上的字，轻声说：“其实我的愿望不止七夕，我想每天早上醒来都能看见你，想和你一起吃早餐，一起去上课，一起……慢慢变老。”
江熠停下脚步，转身认真地看着她，眼睛亮得像最亮的星：“那我们就约好了，从明天早上的豆浆油条开始，把每个平凡的日子，都过成七夕。”
晚风里，香囊的香气还在弥漫，把两人的约定轻轻包裹。林溪摸着手腕上的水晶手链，忽然觉得，最好的浪漫从来都不是银河的璀璨，而是身边这个人的温度，是藏在香囊里的针脚，是记在心里的约定，岁岁年年，从未改变。
“下周去看萤火虫吧？”林溪忽然说，指尖缠着他的指尖，“听说郊外的竹林里有很多，像会飞的星星。”
“好啊，”江熠笑着点头，眼睛里的光比星光还亮，“我带捕虫网，你带玻璃瓶，我们去把星星装回家。”
星光落在他们交握的手上，手链的水晶闪着细碎的光，像给这个约定镀上了层永恒的膜。林溪知道，这七夕的星光，这香囊里的约定，都会像这手链上的水晶一样，在时光里永远发亮，陪着他们走过一个又一个秋天，走向所有藏在星光里的，关于彼此的明天。
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