白露的清晨裹着层薄霜，操场边的草叶上凝着细碎的白，像撒了把盐。林溪裹紧外套往教学楼走，哈出的白气在眼前散开，又被风卷着融进雾里。远处的香樟树只剩个模糊的轮廓，叶片上的露水偶尔滴落，在地上敲出细碎的响，像谁在数着秋天的脚步。
江熠的身影忽然从雾里钻出来，手里拎着个保温桶，帆布包上的铃铛随着脚步轻轻晃，“叮铃”声在寂静的雾里格外清。“等你好久了，”他把保温桶往她手里塞，桶身烫得能焐热手心，“我妈煮的姜枣茶，加了桂圆，喝了不冷。”
姜茶的辣混着枣的甜，在喉咙里烧出条暖路。林溪喝到第二口时，发现杯底沉着颗完整的桂圆，肉厚得像颗小太阳。“特意给你留的，”江熠的声音带着点雾的湿，“知道你爱吃带核的，说有嚼劲。”
他的睫毛上沾着点白霜，像落了层碎钻。林溪忽然想起去年白露，两人在早读课上偷偷分食烤红薯，他把最软的芯挖给她，自己啃着带皮的边，红薯的甜混着粉笔灰的味，成了秋天最早的记忆。
雾渐渐散了些，阳光从云缝里漏下来，把草叶上的霜照得像碎银。江熠忽然从包里掏出个布包，打开时露出两个糯米团子，豆沙馅的，表皮还沾着点桂花碎。“食堂刚蒸的，”他把团子往她手里放，指尖带着点面的白，“热乎着呢，垫垫肚子。”
糯米的黏混着豆沙的甜，在舌尖化开时，像吞了口秋天的暖。林溪咬到一半时，发现团子的褶皱里藏着颗桂花，是晒干的金桂，香得像把整个秋天的甜都裹在了里面。“这是……”
“我让阿姨加的，”他挠挠头，耳尖在晨光里泛着红，“上次你说桂花馅的好吃，食堂没有，就撒了点干桂花。”
两人并肩往教室走，鞋底踩过结霜的草地，发出“咯吱”的轻响。江熠的帆布包忽然“啪嗒”掉出个东西，是个小小的陶罐，粗陶的表面刻着圈波浪纹，像凝结的雾。“这是……”林溪弯腰去捡，指尖触到罐口的布塞，带着点熟悉的香。
“给你的白露礼物，”他接过陶罐，小心地掸掉上面的草屑，“上周在陶艺社烧的，能装茶叶，也能放你捡的银杏叶。”罐底的落款是个小小的“熠”字，刻得歪歪扭扭，却透着股认真的憨。
陶罐的陶土带着点粗粝感，却比任何瓷器都让人安心。林溪把它抱在怀里，忽然发现罐口的布塞是用她送的蓝格子手帕做的，边角还绣着朵小小的银杏叶，针脚藏得很隐蔽，不仔细看根本发现不了。“你绣的？”她捏着布塞笑，“比上次的荷花布包进步多了，至少没露线头。”
他的耳尖更红了，从包里掏出本速写本，最新一页画着片结霜的草地，上面有两串并排的脚印，一直延伸到雾里，脚印旁还画着个小小的保温桶，旁边写着：“白露的暖，要和溪溪分着喝才够热。”
早读课的铃声响时，阳光已经把雾驱散了大半。江熠把陶罐放进她的课桌，又往她抽屉里塞了个暖手宝，充电线还缠着他画的小太阳贴纸。“上课冷了就用，”他压低声音说，睫毛在晨光里投下浅浅的影，“别冻着手，你写字会发抖。”
林溪看着他跑回自己座位的背影，忽然觉得这个白露的清晨，像被姜枣茶的暖熨帖过一样，连风里都裹着甜。她翻开《我们的故事》，在最新一页贴上陶罐的照片，旁边写下：“秋天最暖的不是姜茶，是他站在雾里等我时，眼里藏不住的期待，是陶罐里藏着的桂花，比任何温度都让人安心。”
窗外的阳光把霜晒化了，草叶上的水珠在光里闪，像撒了满地的星星。她知道，这白露的秋雾，这陶罐里的暖，还有这枚带着体温的布塞，都会像被阳光晒透的霜一样，在时光里沉淀出越来越醇厚的温，陪着他们走过一个又一个秋天，走向所有藏在晨雾与暖阳里的，关于彼此的明天。
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