白露的清晨，草叶上凝着层薄薄的霜，像撒了把碎银。林溪推开教室门时，晨雾还没散，操场边的柿子树被露水打湿，叶子绿得发亮，枝头挂着几个青黄的柿子，像盏盏没点亮的灯笼。空气里飘着清冽的凉，混着泥土的腥气，像杯刚沏好的白露茶。
江熠的座位上放着个竹篮，盖着块蓝布，隐约能闻到甜甜的香。他从外面走进来，头发上沾着点露水，运动服的袖口卷着，露出的小臂上还带着晨跑的热。“刚从家里摘的柿子，”他把蓝布掀开，里面躺着六个柿子，橙红得像小太阳，“我妈说白露的柿子最甜，放软了吃，能甜到心里。”
柿子的表皮蒙着层白霜，像撒了层糖，江熠拿起一个，用指尖轻轻按了按：“这个最软，先给你吃，小心点，汁多，别蹭衣服上。”
林溪捧起柿子，指尖沾着点黏黏的糖霜，咬下去时，橙红的果肉在嘴里化开，甜得像蜜，却一点也不腻，带着股清冽的果香。“比超市买的甜多了，”她含糊不清地说，汁水滴在指尖，“阿姨怎么知道哪个最甜？”
“看蒂头，”他指着柿子的蒂，“我妈说蒂头青中带黄的最甜，还教我怎么挑，说以后给你买柿子就不会选错了。”
她忽然发现他的指甲缝里有点橙红，是柿子的汁，洗都没洗干净。“肯定是帮阿姨摘柿子了，”林溪掏出湿巾给他擦手，指尖划过他的指腹，带着点痒，“看你这手，像刚剥完橘子的小馋猫。”
“摘了半筐呢，”他笑得有点得意，“最高的那个枝头有个特大的，我爬梯子摘的，给你留着呢，说放两天更软。”
上午的阳光透过窗户照进来，在课桌上投下块光斑，柿子的甜香混着粉笔灰的味，在教室里悄悄漫开。江熠的笔记本上画着棵柿子树，枝头挂着个大大的柿子，旁边写着行小字：“白露的甜，要和溪溪分着吃才够暖。”
午休时，两人坐在操场的看台上，分享最后一个柿子。江熠忽然从口袋里掏出个小盒子，木色的表面刻着片柿子叶，纹路细得像真的。“给你的白露礼物，”他把盒子往她手里放，木盒的凉透过掌心漫开，“里面是个柿子形状的玉佩，我爸托人雕的，说玉养人，戴着好看。”
玉佩是暖白色的，雕得圆滚滚的，像个小柿子，表面被打磨得光滑温润，系着根红绳，和她的红绳银珠正好配成一对。林溪把它戴在颈间，玉佩贴着皮肤，带着点凉，很快就被体温焐热。“这得雕多久啊？”她摸着玉佩笑，阳光照在玉上，泛着柔和的光。
“师傅雕了三天，”他挠了挠头，“说要雕出柿子的软乎劲，不能太硬，你看像不像？”
林溪凑近看，玉佩的边缘圆润，真像个熟透的柿子，连蒂头的纹路都雕得清清楚楚。“太像了，”她转了个圈，红绳在风里轻轻晃，“是我收到过最特别的白露礼物。”
傍晚的自习课结束后，夕阳把天空染成了橘红，柿子树的影子在地上拉得很长，像个伸展的拥抱。江熠帮她把书包背上，忽然说：“周末去我家吧，我妈蒸了柿子饼，说放了桂花蜜，甜得很。”
“好啊，”林溪往他身边靠了靠，颈间的玉佩轻轻晃，“还要学做柿子酱，抹面包吃，你说过秋天的早餐要甜甜的。”
他的眼睛亮了，像落满了星光：“我教你熬酱，我妈说我熬的酱稠，不容易坏，能吃一整个冬天。”
往校门口走的路上，秋风带着点凉，吹得柿子叶“沙沙”响。江熠忽然指着天边的晚霞：“你看那片云，像不像个大柿子？”林溪顺着他指的方向看，天边的橙红里混着金，真像个被夕阳染红的柿子，甜得让人想咬一口。
回到宿舍，林溪把柿子玉佩和银桂花项链并排戴在颈间，翻开《我们的故事》，在最新一页贴上柿子的照片，旁边写下：“秋天最软的不是柿子，是他爬梯子摘柿子的身影，是玉佩里藏不住的温柔，比任何阳光都让人安心。”
窗外的月光落在玉佩上，把柿子的影子投在纸上，像个小小的暖炉。林溪知道，这白露的秋露，这柿子里的甜，还有这枚带着体温的玉佩，都会像柿子酱一样，在时光里沉淀出越来越醇厚的甜，陪着他们走过一个又一个秋天，走向所有藏在果香与星光里的，关于彼此的明天。
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