沈砚秋的藏青色棉袍下摆早已被血渍浸透，黏在小腿上，每跑一步都牵扯着腰间的伤口，疼得她眼前阵阵发黑。北平的冬日午后，铅灰色的云压得极低，胡同里的老槐树落尽了叶子，光秃秃的枝桠像瘦骨嶙峋的手，抓着阴沉的天。身后的脚步声越来越近，夹杂着粗哑的呼喊：“别让那丫头跑了！陈老板说了，活要见人，死要见簪！”
她咬着牙拐进一条更窄的胡同，墙根下堆着的煤渣子硌得鞋底发疼。怀里的锦盒硌着肋骨，里面装着半块青玉簪——那是父亲沈墨卿临终前塞给她的，说这簪子藏着“沪上烟雨后”的秘密，让她务必带到北平，找城郊法华寺的慧能师父。可她刚出火车站，就被陈老板的人盯上了——那伙人在沪上时就追着古簪不放，如今竟跟着她到了北平。
“砰！”一颗子弹擦着她的耳际飞过，打在前面的砖墙上，溅起的碎渣落在衣领里，冰凉刺骨。沈砚秋猛地蹲下身，借着墙根的矮凳躲了躲，指尖摸到凳腿上的铁锈，心里突然想起昨天在胡同口遇到的黄包车夫老周——老周说过，要是遇到麻烦，就往他常待的东四牌楼跑，他能帮忙。
她深吸一口气，忍着剧痛站起来，朝着东四牌楼的方向狂奔。胡同里的风灌进喉咙，像刀子一样割着，她能听见自己的心跳声，和身后追兵的脚步声混在一起，像催命的鼓点。快到牌楼时，她看见那辆熟悉的黄包车停在街角，老周正蹲在车旁抽烟，烟卷的火星在阴沉的天光里一闪一闪。
“老周！”沈砚秋压低声音喊了一声。
老周猛地抬头，看见她身后的追兵，脸色骤变，立刻掐灭烟圈，冲她招手：“丫头，快上车！”
沈砚秋踉跄着跑过去，刚坐上黄包车，老周就拉起车把，迈开大步往前跑。黄包车的轮子在石板路上“吱呀”作响，老周的粗布棉袄后背很快就被汗水浸湿，他一边跑一边喊：“丫头，抓稳了！我带你去个安全地方！”
身后的追兵也看到了黄包车，有人开枪，子弹打在车板上，发出“笃”的闷响。老周猛地拐进一条岔路，这条路人烟稀少，路边都是废弃的院落，墙头上爬满了枯萎的藤蔓。
“他们怎么会追得这么紧？”沈砚秋喘着气问，她知道陈老板想要古簪，可没想到会下死手。
“陈老板不仅想要簪子，还想找沈先生当年藏在北平的东西。”老周的声音有些喘，“我昨天听茶馆里的人说，陈老板跟北平的警备队勾上了，说你是‘通共分子’，要抓你去领赏呢！”
沈砚秋心里一沉——父亲当年确实和进步人士有过往来，可这“通共”的罪名，分明是陈老板为了名正言顺抓她编的借口。她摸了摸怀里的锦盒，青玉簪的凉意透过锦缎传过来，让她稍微冷静了些：“老周，能带我去城郊的法华寺吗？我要找慧能师父。”
老周愣了一下，随即点头：“能是能，就是法华寺在西山脚下，路远，而且那边荒得很，怕是……”
“再荒也比被他们抓住好。”沈砚秋打断他，“求您了，老周。”
老周不再多言，加快了脚步。黄包车在北平的街巷里穿梭，从热闹的东四牌楼，到渐渐冷清的西直门，再到城外的土路。天色越来越暗，风也越来越大，卷起地上的尘土，迷得人睁不开眼。沈砚秋缩在黄包车的棉帘里，能听见老周的呼吸越来越粗重，偶尔还会咳嗽几声——她知道老周有肺病，这么跑下去，怕是撑不住。
“老周，您歇会儿吧，我自己走。”沈砚秋掀开棉帘说。
“不行！”老周摆了摆手，“离法华寺还有二里地，你身上有伤，走不快。再坚持会儿，到了寺里就安全了。”
又跑了大约半个时辰，前方终于出现了一座小小的寺庙，隐在光秃秃的树林里。寺庙的山门有些破败，匾额上“法华寺”三个字被风雨侵蚀得有些模糊，门环上锈迹斑斑，一看就是很久没人打理了。
老周把黄包车停在山门外，擦了擦汗：“丫头，到了。我就不进去了，免得给寺里添麻烦。要是以后有需要，就去东四牌楼找我。”
沈砚秋急忙从怀里掏出几块银元，递到老周手里：“老周，谢谢您，这点钱您拿着，买点药。”
老周推辞着不肯要，最后在沈砚秋的坚持下，只拿了一块，就拉起黄包车，匆匆消失在夜色里。沈砚秋看着他的背影，心里一阵温暖，又一阵酸楚——在这乱世里，能遇到这样肯舍命帮忙的人，已是万幸。
她转身走向山门，刚推开门，就听见寺里传来一阵钟声，“咚——咚——”，声音低沉，在空旷的山林里回荡。院子里长满了荒草，只有一条被人踩出来的小路，通向正殿。正殿的门虚掩着，里面透出微弱的烛光。
沈砚秋轻轻推开殿门，只见殿内供奉着一尊释迦牟尼佛像，佛像前的供桌上摆着一盏油灯，灯芯跳动着，映得佛像的脸忽明忽暗。一个穿着灰色僧袍的老和尚正坐在蒲团上念经，手里转着佛珠，听到动静，缓缓睁开眼睛。
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