灰风第二次卷起的时候，天已经亮了。那种亮不是日光的白，而是一种从灰里长出来的亮，像灰自己发出的光。香堂的废墟在这光下显得比夜还寂静。
掌簿坐在门槛边，手里那盏灯座已冷透。他一夜未合眼，听着灰火在地下缓缓挪动的声音——像无数条小蛇在梦里吐信。每一次吐息，地皮都细微地颤一颤，像在生长。
风从裂缝穿过，吹得废木互相轻碰。叮叮作响。掌簿低头，看着掌心那层淡淡的印迹——“众志尽灰，灰中犹光”。那一夜的火早应灭了，可那印迹仍在温着，像有人在他掌里轻轻呼吸。
他慢慢抬头。香堂的天顶如今成了一道破开的环，风从那环里直泻而下，带着灰光和尘屑，落到每一个曾立誓过的地方。案几倾塌、律卷焦黑，塔下的裂缝却似乎仍在一点点开，像一个没有尽头的口，正吞噬着整个旧堂的根。
“它还在写，”掌簿喃喃道，“可没有笔了。”
香影使站在废墟的另一头。她身上的青线已经退尽，肩骨那道烧痕却更深。她背着手看塔心，一言不发。风一来，裳角轻轻摆动，像要再次引火。掌簿开口：“你要走？”
她微微转头，笑得极淡：“不走，换个地方燃。”
“哪还有地方？”
“有的。”她抬起下颌，目光掠过远处的天线，那边有一片尚未被焚的旧坊，塔影低矮，却依稀能见灯光跳动。“那边的人，还信共主；他们的志还没灰。”
掌簿沉默片刻，低声道：“那就是下一场。”
香影使轻轻应了一声：“灰是地的肉，火是天的骨。共主裂后，天骨塌一半，该轮到地脉开筋了。”
她说完，踏进灰中，步履极稳。每一步落下，灰都起一圈细波——不是被风卷，是被吸。地底有东西在回应她的脚步。掌簿忽觉背脊发寒，那种寒不是怕，而是被某种更古老的“意志”擦过。他懂，这不再是志炼台的火，而是无主的火。
“香影——”他低喊了一声。她没回头。那青衣的背影越走越淡，像被灰收去。直到最后一步，她的脚没入一线暗光之中，整个人被那光吞没。只剩一句话，悬在空中：“火不灭于誓，而灭于人。”
掌簿怔了很久，才伸手去摸那团冷灯。他忽然想到香影使的那句“以人志补缺”，笑了笑，轻声道：“那就让人再写一次。”
他把灯座放在面前，拔出腰间那支断笔。笔早已焦黑，笔芯只剩半寸。他用指甲轻轻刮去焦痕，露出一点微光。那微光像是从笔骨深处透出的。掌簿将笔抵在地上——灰地已经冷硬——却在接触的瞬间，整个堂心又发出一声低沉的“嘭”，像心脏再度跳了一下。灰纹一圈圈外扩，像年轮，又像涟漪。
他在灰上写下第一行字：
【反志录·余篇：人志试燃】。
笔锋刚落，灰里忽然起了一阵细碎的嘶声，像有无数被压在地层下的誓语同时苏醒，彼此撞在一起。掌簿的笔尖被一股逆流推得一偏，几乎脱手。他立刻用左手压住笔尾，低声喝道：“定——！”
声音还未散，一缕青灰之焰就从笔心窜出，缠上他的手腕。那火不热，却沉，像一块重石。掌簿闭眼，任那火爬上来，停在肘骨。那股力量似在问：“你是共主派？还是反志者？”
他微微一笑，声音极轻：“我是人。”
灰火忽地一静，然后骤然散成千万条细丝，绕着他旋成一枚新的频印。那印中，没有主的字，也没有神的纹，只有一个极小的、几乎看不清的符号——像人字，又像灯芯。
风倏地止了。灰中的声音退得极远，仿佛整个香堂在屏息。掌簿放下笔，长吐一口气。那灰印在他掌下微微亮起，如心跳的节奏。
就在此刻，塔下传来极轻的一声——不是火声，而是笔尖碰卷轴的声。掌簿骤然回头，目光穿过废壁，看到地心那道封页的裂口正在一点点张开，一只焦黑的手从下探出，指间还夹着那根旧笔。那手的关节已被火炙白，但笔仍稳稳地立着。
“副律……”掌簿低声喃喃。那一瞬间，他忽然明白：反志录虽封，志从未死。
塔下那只手缓缓松开，笔坠落，没入灰光之中。随之，一行新字从地底泛起：
【众志共燃，灰立人频】。
灰光冲天，香堂的废墟再一次被亮彻。所有沉睡的誓碑在光中震动，发出低沉的嗡鸣——那是共主裂频后第一次的回应，却不是共主之声，而是千万人心的震响。
掌簿握着笔，抬起头。天穹的裂缝被这光反照，像一只睁开的眼。他喃喃：“这不是末，这是纪。”
灰火顺着他的发丝、肩线、衣角一点点燃起来，风被推开，灰被卷起，所有倒塌的梁、碎页、残誓都随之升起，像要重新聚成一座新的塔。
——而那塔，不再名为“共主”。
它的名字，叫 “众志之灯”。
灰光渐明的时候，废墟上的人影开始动了。那些在崩塌中幸存的香徒、誓吏、灵侍，一个接一个地从断石与碎瓦下爬起，浑身沾着灰火的亮。他们抬头时，看到的是一道未散的光柱——从塔心直上天穹的灰焰。那焰无色，却照亮了每一张疲惫的脸。
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