每一个动作，每一句话，都像温柔的刀，缓慢地切割着桌上的空气。
苏明远全程没有说话。他只是吃，给父母夹菜，给晓晓夹菜，也给那个空碗夹了一筷子鱼——妈妈爱吃鱼。
春晚开场歌舞轰然响起时，爷爷忽然说：“明远。”
“爸。”
“你记着。”老人看着电视屏幕上绚烂的光影，声音很平静，“人这一辈子，就像种地。你播什么种，收什么果。你当年选了那条路，就得认这个果。”
苏明远握着酒杯的手停在半空。
“我们老了，不求你大富大贵。”爷爷转过头，目光如古井，“只求晓晓好好的。你别让她……走她妈的老路。”
窗外，有人家放起了烟花。一簇银光炸开，瞬间照亮堂屋。
在那一闪而逝的光亮里，苏晓晓看见父亲脸上有什么东西碎裂了。不是愤怒，不是悲伤，是一种更深的、近乎茫然的无措。
然后光灭了。
堂屋重新陷入昏黄灯光和电视喧哗之中。
苏明远仰头，把那杯白酒一饮而尽。
“我知道了，爸。”他说。
声音很轻，落在年夜饭的余温里，很快被春晚小品的笑声吞没。
但苏晓晓知道，有些东西从这一刻起，永远改变了。
目光扫过虚设的碗筷、堆成小山的菜、爷爷奶奶的花白头发，最后落在父亲单薄的肩上——她忽然看清：这个夜晚，这张桌子，就是一场持续的沉默审判。
而她是唯一的见证者。
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