沈砚再次登门的时候，带来了一个旧木箱。
木箱不大，大约四十厘米长、三十厘米宽，桐木材质，边角已经磨损得发白，铜质的锁扣上也生了一层暗绿色的铜锈，看起来有些年头了。他抱着那个木箱走进绣心居的时候，动作很小心，像是抱着一件易碎的珍宝。他把木箱放在桂花树下的石桌上，打开了锁扣。
箱子里装着一叠泛黄的笔记本，大约有五六本，还有一些零散的绣样和信件。笔记本的封面已经磨损得很厉害了，边角卷起，纸张泛黄，但保存得还算完整。沈砚把那几本笔记本一本一本地拿出来，整齐地码放在石桌上。
“这是我母亲留下的全部笔记。”他说，“我大概翻了一下，主要是她年轻时的绣样设计和一些随笔。还有一些信件，但收件人和发件人都不完整，我也没来得及细看。”
顾安安在石凳上坐下来，拿起最上面的一本笔记本，轻轻翻开。纸张发出细微的沙沙声，带着一种陈旧的、属于过去的特殊气味。她的目光落在那些泛黄的字迹上，一页一页地翻看着，表情专注而认真，像是在阅读一本珍贵的古籍。
星遥站在她身后，也凑过头去看。那些字迹清秀而有力，笔画流畅，看得出书写者有不错的书法功底。内容大多是绣样的设计草图和一些简短的文字记录——某年某月某日，绣了什么花样，用了什么针法，遇到了什么困难，又是如何解决的。偶尔也会有一些随笔式的记录，像是日记，但篇幅都很短，只有寥寥数语，像是随手记下的片段。
“七月十二日，晴。今天绣完了一幅牡丹，总觉得花瓣的层次还不够丰富。明天试试用更细的丝线重新绣一遍。”
“九月三日，雨。秀兰姐教了我一种新的针法，用在荷叶上效果特别好。她总是能想出我没想到的办法。”
“三月二十日，阴。今天和秀兰姐吵了一架。其实也不是什么大事，但两个人都倔，谁也不肯先低头。晚上她来敲我的门，端了一碗酒酿圆子。我们什么都没说，但我知道，她原谅我了。”
顾安安的手指停在那页纸上，停留了片刻。她的目光落在“秀兰姐”那三个字上，沉默了几秒钟，然后翻到了下一页。
“十一月八日，多云。秀兰姐说，她想把补天绣的心法整理成文字。她说，这套针法是我们两个人一起创造的，应该记录下来，留给后人。我说好。但我们都知道，这件事一旦做了，就再也收不回来了。”
顾安安的目光在那页纸上停留了很久。她没有说话，只是静静地看着那些已经褪色的字迹，像是在透过那些文字，凝视着一段遥远的时光。
她翻到下一页，却发现那一页被撕掉了，只剩下边缘参差的残根。她皱了皱眉，又翻了翻后面的几页，发现有好几页都被撕掉了，留下的残根长短不一，像是被匆忙撕去的。
她合上笔记本，沉默了片刻，然后拿起第二本，翻开。
第二本笔记的内容和第一本类似，也是绣样设计和随笔记录，时间跨度比第一本稍晚一些。她快速地翻了一遍，在其中一页停了下来。那页纸上没有绣样，只有一段文字，字迹比前面的潦草一些，像是在某种急切的心情下写就的：
“我必须走了。秀兰姐，对不起。有些错误一旦犯下，就再也无法挽回了。我没有脸面再见你。如果有来生，希望我们能重新做一回姐妹。”
顾安安看着那段文字，沉默了很久。然后她合上笔记本，把它放回石桌上，抬起头，看着沈砚：“这些笔记，可以借我看几天吗？”
沈砚点了点头：“当然可以。您慢慢看，不着急。”
顾安安把那些笔记本收好，放回木箱中，然后把木箱盖好，抱在怀里，站起身来：“那我先失陪了。星遥，你陪沈砚坐一会儿。”
她转身走进屋里，关上了房门。
院子里只剩下星遥和沈砚两个人。午后的阳光透过桂花树的枝叶洒下来，在石桌上投下斑驳的光影。那壶茶已经凉了，但没有人起身去续水。
沈砚坐在石凳上，望着那扇紧闭的房门，沉默了片刻，然后说：“你母亲好像很在意那些笔记。”
“那是我外婆和她最好的朋友之间的故事。”星遥说，“你母亲，就是我外婆最好的那个朋友。”
沈砚的目光微微动了一下，但他没有说话。
“你不知道这些事？”星遥问。
“我知道我母亲年轻的时候在苏州待过一段时间。”沈砚说，“也知道她和一个叫秀兰姐的人关系很好。但她从来没有跟我说过她们之间发生了什么。”
他顿了顿，又说：“她临终前跟我说，如果有一天我来到苏州，替她看一看这座她曾经生活过的城市。我当时不明白她为什么这么说。现在我好像有一点明白了。”
星遥没有说话。她端起茶壶，给两个人的茶杯续了水。茶水注入杯中，发出细微的声响，在安静的院子里显得格外清晰。
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