王晓东沿着那条长着杂草的围墙又走了大约两百米，才在街角看到一家面馆。
面馆不大，门口挂着一块褪色的红底招牌，上面写着“老李面馆”四个字，字迹已经被风吹日晒磨得有些模糊了。
他推门进去的时候，风铃响了一声，老板正趴在柜台上看手机，听见动静抬起头：“吃面？”
“来碗阳春面。”
“好嘞。自己找地方坐。”老板把手机放下，转身进了厨房。
王晓东扫了一眼店里，总共四张桌子，三张空着，只有靠墙角那张坐了一个人。一个穿白衬衫的年轻人，领口有些发皱，袖口卷到了小臂，低头正写着什么。
桌上摊着一沓作业本，旁边放着一碗面，面汤已经凉透了，面条吸饱了汤汁，变得胀大而瘫软，像一碗正在缓慢塌陷的记忆。
王晓东在靠窗的位置坐下来，正好能看到那个年轻人。
他不算高大，肩膀微微往前倾，像是长期伏案形成的习惯。写字的时候偶尔会停下来，把笔换到左手揉了揉手腕，然后又换回右手继续写。
他的眉头微微蹙着，像在批改一份需要反复确认的答案，每一笔都写得谨慎而工整，即使纸面有些地方已经泛黄了。
面端上来了，汤头清澈，葱花浮在表面。王晓东低头吃了一口，又抬头看了一眼那个年轻人。
他面前的作业本已经摞了两叠，像两座正在缓慢攀升的塔。他批完一本，放在左边，拿起下一本，翻开，继续批。
老板端着一杯茶走过来，放在王晓东桌上，低声说了一句：“那是青藤学校的校长。”王晓东放下筷子：“校长？”
“对。一个人管全校。学校就剩几个学生了，老师走的走、调的调，就他一个还在硬撑。”
老板摇了摇头，“这所学校再撑不过半年，但这小子还在硬撑，每天改作业改到面坨了都不肯放。他那碗面，我看着坨了半小时了，他还没动过一筷子。”
王晓东顺着老板的目光又看了一眼那个年轻人。那碗面已经彻底膨胀了，面条变得粗软，像一碗正在缓慢冷却的过去。
他没有注意那碗面，而是把一本刚批完的作业本放在左侧的摞顶上，翻开新的一本，拿起笔，低头继续写。
王晓东没有打扰他，也没有多问，只是低头继续吃自己的面。
吃完面以后，他站起来走到柜台前扫码付钱，没有回头再看。但他经过那张桌子的时候，余光扫到那沓已经批完的作业本。
每一本都翻开了，每一页都有红色的批注，字迹工整，措辞仔细，不像是应付差事，更像是在用一支笔替每一个字稳住自己的位置。
王晓东走出面馆的时候，风穿过街口，又吹动了一下远处那棵桂花树的枝叶。
他回头看了一眼，那个年轻人还在低头批改作业，桌面上那碗面已经彻底凉透了。他收回目光，沿着来时的路，又走了一遍。
那碗阳春面端上来的时候，王晓东就闻到了一股不一样的香气。
不是那种浓烈到盖过一切的香，是淡淡的、温润的，像冬天里刚掀开锅盖的汤，热气扑在脸上，带着一种让人安心的味道。
汤头清澈见底，表面浮着几滴金黄色的油花，像是被耐心地撇过好几遍的骨汤，既保留了精华，又剔除了多余。
葱花切得细碎，均匀地撒在汤面上，绿白相间，像一幅刚画好的水墨画。
面条是手工拉出来的，粗细均匀，泛着微微的光泽，安静地卧在汤里，像一条刚刚停下来的河。
王晓东夹起一筷子面，吹了吹，送进嘴里。面条筋道，不软不硬，刚好在牙齿间弹了一下，然后滑入喉咙。他放下筷子，又喝了一口汤。
汤里有一种不容易描述的层次感——先是骨头的醇厚，然后是葱花的清甜，最后在舌尖上留下一丝若有若无的回甘，像是厨师在汤里藏了一小片没有告诉任何人的秘密。
他抬头看了一眼厨房的方向。老板正在灶台前面用一把长柄勺轻轻搅动锅里那锅已经变白的汤底，动作不急不缓，像是在照顾一位旧友。
王晓东又夹起一筷子面，这一次他吃得慢了一些。
在嘴里的触感让他想起小时候在老家镇口那家面摊吃过的味道，那家面摊早就不在了，但那口汤的味道，此刻又在他的舌尖上重新活了过来。
面快吃完的时候，老板端着一碟腌萝卜走过来，放在他桌上。“送你的。配面吃，解腻。”
王晓东夹了一块，咬了一口，脆爽酸甜，和面汤的醇厚形成一种恰到好处的对比，像是从旧记忆里翻出的某个细节，正在以新的方式重新被点亮。
他放下筷子，又看了一眼那个年轻人的方向。他还在批改作业，那碗面依然没动，像是被彻底遗忘在了一个时间已经停止流动的角落。
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