等所有人都表态了，阿禾抖着手翻花名册，数了三遍，声音哑得像砂纸擦过木板：“一千……一千二百七十三。”
陈冲把花名册接过来，一页页翻。纸页都被他摸得发毛了，每个名字后面都写着籍贯、年龄、什么时候加入革军的：二狗，弘农人，十七岁，去岁冬入营；老周，颍川人，四十二岁，天凤三年夏入营，全家死于莽军屠村；小六子，南阳人，二十岁，天凤四年春入营，家眷在伏牛山……他的手指划过这些名字，像摸着自己弟兄的脸，糙得硌手，却烫得人心口发颤。
他站起来，走到城头最前沿，风把他的头发吹得乱飘，脸上的土渣子被吹掉了，露出底下清瘦的轮廓。底下的一千二百七十三人，没人说话，就那么看着他，眼睛里都亮着点东西，像埋在死灰里的火星子。
“兄弟们，”陈冲的声音被风吹得有点散，却还是清清楚楚落进每个人耳朵里，“咱们这一千二百七十三人，不是为更始守城，不是为刘演守城，是为那些南下的百姓，为昆阳的老少，为咱们自己这条命，守这道门。赢了，咱们在天下有名字，以后谁提起革军，都得竖大拇指；输了，咱们一千多号人，黄泉路上有伴，也不孤单。”
他从怀里摸出之前给士兵发的银角子，攥在手里，金属的凉意渗进掌心：“刚才给你们的银角子，都揣好了。真要死了，黄泉路买碗热汤喝，别跟那些孤魂野鬼似的，连口热乎的都捞不着。还有，谁要是杀了个莽军百夫长，记一功；杀个千夫长，记十功。等赢了，我陈冲亲自给你们请赏；要是输了，这些功我带到地下，跟阎王爷要赏，让阎王爷给咱们摆酒喝！”
没人喊口号，没人拍巴掌。只有“锵锵”几声，是有人把刀往城砖上磕了磕，接着第二把，第三把，整个城头上都是刀刃撞在夯土上的闷响，像闷雷滚在每个人的胸口，压过了北边越来越近的马蹄声。
陈冲转过身，往北边看。那里的烟尘已经能看清轮廓了，灰黑色的，像一片正在逼近的乌云，隐约能看见骑兵的影子，马蹄声闷得像有人在敲一面巨大的鼓，一下下砸在人的心口上。他伸手摸了摸城头上的“革”字旗，布料糙得硌手，破洞被风吹得一张一合，像在喘气。
“一千二百七十三人，”他轻声说，声音被风吹散了，只有身边的赵破虏听见了，“咱们要是不够，就多拉几个莽军垫背。让天下人都知道，昆阳不是没人守，是咱们一千多号人，拿命顶着的。”
风刮得更急了，把“革”字旗吹得猎猎作响，破洞处漏出灰蒙蒙的天。城头上的两千多双眼睛，都望着北边的烟尘，没人眨眼，没人退缩。他们知道，自己马上就要变成扔进绞肉机里的肉，可这肉，得先绞碎几块莽军的铁，才算够本。
阿禾抱着花名册，把脸埋进臂弯里，肩膀一抽一抽的。他听见陈冲在他旁边蹲下来，伸手拍了拍他的背，声音还是那么稳：“别怕。真要死了，我把我的那份银角子也给你，你给阎王爷记账的时候，多要点热汤，别苦了我们弟兄。”
远处的马蹄声更近了，像闷雷滚到了耳边。陈冲站起身，按住了腰间的环首刀。刀鞘是牛皮做的，被他摸得发亮，凉意顺着掌心往胳膊上窜，却让他莫名地踏实。
绞肉机，要开动了。而他们这一千二百七十三人，就是第一块扔进去的，淬了火的肉。
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