贝克尔下午来的。这一次他没有敲门，直接走进来，皮鞋踩在水泥地上，声音比昨天重一些。他站在实验台对面，隔着那些摊开的图纸看着她。他今天没有带信封。
国防部回复了。
艾琳正在拧一个导线接口。她没抬头，手里的动作也没停。铜丝缠在螺丝上，一圈，两圈，三圈。她拧紧了，才把螺丝刀放下。
说吧。
还是那句话。必须一千以下。贝克尔顿了一下，一法郎都不能超。
艾琳看着他，没有立刻说话。实验台上的灯管嗡嗡响着，阳光从窗户斜进来，在两人之间的地面上画出一道很亮的长条。
一法郎都不能超？
艾琳把手里的螺丝刀搁在桌面上。金属碰金属，一声脆响，像一小块冰掉在石头上。
如果你真降，会怎样？贝克尔问。
他的声音不大，但在这个安静的房间里听得格外清楚。艾琳看着他，他站在那道阳光的边缘，半边脸亮，半边脸暗，嘴唇抿成一条线，下巴上冒出一层淡青色的胡茬。他没有回避她的目光。
不可理解。艾琳说，无法想象。
贝克尔低下头，看着桌面上那些图纸。他的目光从一张移到另一张，停在那张主机内部布局图上。分频计算，结晶层，散热通道，铜线走向，铁皮环排列。每一处都画得很仔细，每一处都改过很多遍。
那就取消热力学缓冲，他说，分频计算砍到最低限度。只要能完成——
完成什么？
单人施展四人术师作业。
然后呢？艾琳站起来，凳子腿刮过水泥地面，一声刺耳的摩擦声。
总比没有强。
比没有强？
贝克尔看着她。他的眼睛里有那种她很熟悉的东西——疲惫。不是身体的疲惫，是另一种，更深的，像骨头里渗进去的水，怎么暖都暖不干。
你知不知道你在说什么？艾琳的声音开始发抖。
我知道。
我造这东西，是为了让人更安全。
我知道。
不是让人去死。
贝克尔没有反驳。他只是站在那里，两只手垂在身侧，肩膀微微塌着，像一个等雨停的人，知道雨不会停，但还是站在那里等着。
这只是建议。他说，我无法抵抗命令。你也是。
出去。
贝克尔没有动。
出去。
他转过身，往门口走。这一次他走得很慢，皮鞋一下一下地落在水泥地上，每一步都很清晰。他走到门口，没有停，也没有回头。门敞着。走廊里的穿堂风灌进来，带着一种干燥的、旧木头和灰尘的气味。风掠过实验台，吹散桌上那几张图纸，纸页哗啦啦地翻动着，像鸟在扑翅膀。
一张被吹到了地上。
又一张。
艾琳没有捡。
她站在那里，看着门口那条细长的光影。阳光从走廊尽头的窗户照进来，在地面上铺开一块暖黄色的菱形。风还在吹，吹得她袖子上的布轻轻晃着。桌上的纸已经静下来了，有的翻着面，有的叠在一起，像被翻过很多遍的书，合上了，不会再打开。
她不知道在那里站了多久。
她只知道天光在变。门口那片菱形暖黄色慢慢变窄，变长，颜色从金黄变成淡金，然后变成一种很浅的灰白。风停了又起，起了又停。走廊里偶尔有人走过，脚步匆匆的，像是急着去什么地方。那些脚步声和她的距离之间隔着某种看不见的墙，她站在墙的这边。
光线终于暗到看不清桌上的字了。
她伸手拉了一下灯绳。灯亮了，光从头顶洒下来，照见一地狼藉——那些图纸散落在桌子下面，有的折了角，有的卷着边，有的被踩过，留下半个模糊的鞋印。
她弯下腰，一张一张捡起来。
先是主机内部布局图。然后导线走向图。然后是结晶层剖面图。然后是成本估算表。她把它们摞好，用烧杯压住一角。然后她在那堆纸下面摸到了那张空白的稿纸。
她坐在硬凳子上，把空白稿纸摊平。
窗外的天已经黑透了。灯光把她的影子投在桌面上，很大的一团，盖住了纸的一半。她握着铅笔，笔尖悬在纸面上方，没有落下去。
她知道她得交东西上去。
如果不交，实验室会被封。图纸会被抄走。国防部会找十个工程师，拆开她的装置，一个一个零件抄下来，用最便宜的材料重新做一遍。做出来的东西不会叫S-1000，但会一样大，一样重，一样能放术式。只是没有分频计算，没有热力学缓冲。只是一个会炸的盒子。
那样，她连也许能活着回来都没法保证。
贝克尔说得对。她无法抵抗命令。她是士兵，是索邦大学术师研究所的编外研究员，是国防部档案里一个编号。她能说不。但说不的结果，是事情交给别人来做，做得更差，死更多人。
她低下头，铅笔在纸面上划了一道线。
分频计算，最低配置。
这一次她画得很慢。主机外壳不变，尺寸相同，接口位置相同。共振腔简化了——七腔并联改成三腔串联，每个腔体对应一个分频，不再追求谐波纯净，只要频率能大致分离就行。
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