周凛离开后，那扇关上的门仿佛隔绝了所有的声音，堂屋里陷入一种令人窒息的寂静。只有周小花偶尔在睡梦中发出的、带着病痛的微弱呻吟，和周小军平稳的呼吸声，提醒着林秀她肩负的责任。
“照顾好他。”
这四个冰冷的字，像沉重的枷锁，套在她的脖子上，让她喘不过气。她靠在冰冷的墙壁上，良久，才缓缓站直身体。疲惫和恐惧依旧如影随形，但一种更强烈的、源于生存本能的责任感，迫使她必须行动起来。
首先，是维持屋里的温度。炉火经过一夜燃烧，已经弱了下去，只剩下暗红的余烬。她走到炉子边，笨拙地拿起火钳，拨开灰烬，小心翼翼地添了几块新煤。煤块落下，激起一阵灰尘，呛得她咳嗽了几声。她学着周凛的样子，调节风门，紧张地观察着火苗是否重新燃起。幸运的是，煤块质量很好，很快就被余烬点燃，橘红色的火苗再次跳跃起来，散发出稳定的热量。她松了口气，这第一步，算是勉强完成了。
接着，是更艰巨的任务：准备病号饭。
周小花高烧刚退，身体虚弱，需要容易消化、有营养的食物。可是……做什么？怎么做？
林秀站在冰冷的灶台前，看着空荡荡的锅灶，大脑一片空白。原主的记忆里，关于照顾生病孩子的部分少得可怜，更多的是不耐烦的呵斥和敷衍的冷粥剩饭。穿越前的她，更是十指不沾阳春水，连煮个方便面都算厨艺巅峰。
她环顾四周。米缸里还有米，面缸里还有面，墙角有几棵冻得有些发蔫的白菜和几个土豆。食材匮乏得让人心酸。没有肉，没有蛋，连像样的调味料都只有盐和一小罐见底的猪油。
粥。 她唯一能想到的，就是粥。清淡，易消化。
可是，煮粥也需要技巧。水放多少？米放多少？火候怎么控制？昨天那锅半生不熟的粥带来的失败感还记忆犹新。
她深吸一口气，强迫自己冷静。回忆着昨天周凛煮粥时的大概步骤。她拿起葫芦瓢，从水缸里舀水。水冰冷刺骨，让她打了个寒颤。该放多少水？她完全没有概念。犹豫再三，她估摸着大概能没过米粒的量，将水倒入锅中。
然后是大米。该放多少？她看着那小半缸米，心里没底。怕不够吃，又怕浪费。最终，她舀了平平的一碗米，倒入水中。白色的米粒沉入水底。
接下来是生火。灶膛里的火已经因为添加了新煤而旺了起来。她将锅坐在灶上，看着锅底被火焰舔舐。接下来就是等待？要不要搅拌？她一无所知，只能紧张地守在锅边，生怕再次煮糊或者溢锅。
等待的时间里，她也没闲着。周凛留下的药放在八仙桌上，是几片白色的药片，用油纸包着，上面用钢笔写着模糊的剂量和服用时间。她仔细辨认着，心里默默记下。又拿出一个干净的碗，倒了些温水晾着，准备喂药时用。
她的动作依旧生涩，带着明显的不确定和犹豫。拿碗时差点手滑，倒水时也洒出了一些。每一个简单的步骤，对她来说都像是一场小小的考验。她的大脑高速运转，努力回忆着任何可能有用的碎片信息，手脚却跟不上思维的节奏，显得格外笨拙。
“咕嘟咕嘟……”
锅里的水终于开了，米粒在水中翻滚。她赶紧拿起勺子，学着记忆里的样子，笨拙地搅拌着，防止粘锅。蒸汽扑面，烫得她缩了一下手。粥的香气渐渐弥漫开来，虽然只是最简单的米香，却让她紧绷的神经稍微放松了一点点。
然而，挑战远未结束。粥煮到一半，她突然想起，病人可能需要补充点盐分？还是不需要？她纠结了半天，最终还是捏了一小撮盐，犹豫地撒进锅里。又看到墙角的白菜，心想是不是加点菜叶会更有营养？于是又手忙脚乱地洗了一小片白菜，切成歪歪扭扭的碎末，撒进粥里。
整个过程，她就像一只第一次尝试筑巢的雏鸟，毫无章法，全凭本能和零星的记忆摸索。她不断地自我怀疑，每一个决定都伴随着巨大的不确定性。她害怕粥太稀或太稠，害怕盐放多了或放少了，害怕菜叶煮不熟或煮过头。
这种在陌生领域里的艰难尝试，消耗着她大量的精力。额头上渗出了细密的汗珠，不是因为热，而是因为紧张。
粥终于煮好了。看起来……勉强能称之为粥。米粒开了花，菜叶软烂，只是色泽和浓稠度都有些奇怪。她尝了一小口，味道寡淡，带着生白菜的一丝青涩气，盐味也若有若无。
挫败感再次涌上心头。这就是她能做出来的最好的病号饭了吗？
就在这时，里屋传来了周小花微弱的哭声和咳嗽声。孩子醒了。
林秀的心一下子提到了嗓子眼。考验的时刻到了。
她赶紧盛了一小碗粥，晾到温热。又按照说明，碾碎药片，用温水化开。她端着粥碗和药碗，深吸一口气，像是奔赴战场一样，小心翼翼地走进了里屋。
周小花睁着湿漉漉的大眼睛，虚弱地躺在炕上，小脸依旧苍白。看到林秀进来，她下意识地缩了缩身子，眼神里带着恐惧和依赖交织的复杂情绪。周小军也醒了，坐在炕边，警惕地看着林秀。
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