深夜十一点四十分，魔都的街道安静了大半。
甜品店的灯还亮着，昏黄的光从落地窗透出来，把店门口的台阶切出一块暖色的三角区域。周围的店铺都已经拉下卷帘门，只有这家店还亮着，像深夜里最后一只睁着的眼睛。
王晓东坐在柜台后面，面前摊着那本旧账本，右手边放着一杯已经凉透的茶。他在核对这周的收支，笔尖在纸上缓缓划过，发出沙沙的声响。
兔子已经回去了，林清颜也上楼了，后厨的灯关着，只有柜台这边还有光。
他刚在最后一页写下这个数字，笔尖还没离开纸面，余光瞥见门口有个人影。不是来取外卖的骑手，也不是醉酒的路人。
那个人站在门口，在路灯和店门之间那块光暗交界的地方，停住了脚步，像是在确认什么。
王晓东放下笔，抬起头。苏晚晴站在门口，穿着一件浅灰色的薄外套，手里拎着电脑包，头发被夜风吹得有些松了。她站在门外，没有推门，也没有离开，像是在犹豫要不要进去，又像是在确认这盏灯是不是为她留的。
王晓东没有站起来，只是放下笔，声音不大，隔着玻璃门也能听清：“进来吃点东西吧。冰箱里还有雨霏留的蛋炒饭。”
苏晚晴站在门外沉默了几秒，然后伸手推开了门。风铃响了两声，清脆得像深夜的提示音。她走进来，门在她身后合上了，把外面的寒凉挡在了外面，把里面的灯光留在她肩头。
“你怎么知道我没吃饭？”
“猜的。加班到这个点的人，一般不会记得吃饭。”王晓东已经转身走向后厨，打开冰箱，从里面端出一只白瓷碗。
碗口封着保鲜膜，边缘贴着一张便利贴，上面是赵雨霏的字迹——“晓东哥，蛋炒饭。微波炉两分钟。别吃凉的。”
他没有揭保鲜膜，而是把整只碗放进微波炉，按下两分钟，转了一下旋钮，让它多转半圈。
苏晚晴没有往靠窗的位置走，而是在柜台旁边的高脚凳上坐了下来。她把电脑包放在脚边，没有打开。
微波炉里的灯光亮起来，托盘匀速转动着，碗里的蛋炒饭在光线下慢慢升温，散发出米饭和鸡蛋混合的香气。苏晚晴看着那个转动的光景：“你每天都是这个点关门？”
“不一定。看账本什么时候算完。”
“那今天算完了吗？”
“算完了。刚好看到你。”王晓东把微波炉的门打开，用隔热垫托着碗底端出来。饭粒颗颗分明，鸡蛋碎成均匀的小块，葱花撒得不多不少。
他取出一只干净勺子，把碗放在她面前：“趁热吃。”
苏晚晴低头看着那碗蛋炒饭，看了一会儿，然后拿起勺子，舀了一小口，吹了吹，送进嘴里。米饭软硬适中，蛋香不油，葱花在最恰当的时机被翻炒过，带着一种只有对火候有把握的人才能做出的分寸感。她嚼了一会儿，咽下去：“比我想象的好吃。”
“雨霏做的。我只是负责加热。”
“那你负责加热的功劳，也算一半。”
王晓东没有接话，在她旁边的另一只高脚凳上坐下来，重新给自己倒了一杯温水。苏晚晴又舀了一勺，这次吃得更慢一些：“我本来没打算进来。”
“那为什么进来了？”
“因为灯还亮着。”她放下勺子，“路过的时候想，如果灯是关着的，我就直接走过去了。但灯亮着，而且你刚好抬头看了我一眼。”
王晓东低头看了一眼那只水杯：“那你吃完这碗饭之后，打算干什么？”
“回去。睡觉。”
“那你明天还来吗？”
苏晚晴想了想：“来的。”
“那明天的桂花树，应该还是原来的位置。”
苏晚晴没有回答，但她嘴角微微弯了一下，像深夜里一个很小的、没人看见的松动。她低头把最后几口饭吃完，勺子放在空碗里，发出一声很轻的瓷响。她拿起电脑包站起来：“明天见。”
“明天见。”
苏晚晴推门走出去，风铃又响了两声。她走到路灯底下，又回头看了一眼，那扇透着暖光的窗户已经重新安静下来。她收回视线，继续往前走去。
夜风穿过桂花树的枝叶，发出细碎的声响，像一枚被风吹远的书签，在深夜里不知疲倦地翻动着。
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