刀疤刘来的那天，古远正在旅馆楼下吃一碗馄饨。
筷子夹起第三个馄饨的时候，一辆黑色轿车停在了路边。
不是上次那辆，这次换了车型，更旧、更低调，像是故意让人一眼看不出来它值多少钱。
后门打开，刀疤刘先迈出左脚，皮鞋踩在地面上发出一声轻响，像一根针落在木板上。
他没穿那件深蓝绸布衫了，换了一件灰白色的短袖衬衫，领口敞着，露出小半截锁骨和一条细细的银链子，像是刚刚从某个不需要正装的场合出来。
他走到古远面前：“古先生，吃馄饨呢？”
古远把嘴里的馄饨咽下去：“老板，这家馄饨不错，您要不要也来一碗？”
“我吃过了。”刀疤刘在他旁边坐下，也看了一眼碗里浮着的葱花和虾皮，“上次我让人送去的信封，你还没回信。”
“我还在考虑。”
“考虑多久了？”
“考虑这种事，急不得。”古远放下筷子，擦了擦嘴角，“万一答应了，后面想反悔就来不及了。”
刀疤刘笑了一声，像是听见了一个有意思的笑话：“你考虑得对。但有时候，考虑太久，机会就没了。”他朝路边那辆车看了一眼，后门再次打开，一个穿黑色短袖的年轻人抱着一只黑色手提箱走过来，放在桌上，没多说话，转身回了车里。
刀疤刘打开手提箱的锁扣，箱盖朝上，里面码着一摞摞现金，红彤彤的，像一块被整齐切割过的砖墙。旁边几个吃馄饨的顾客偷偷看了一眼，又赶紧低头。古远的目光在那摞钱上停了一会儿，然后移开：“这是干什么？”
“这是定金。”刀疤刘把箱盖合上，锁扣咔嗒一声扣紧，“事成之后，还有一箱。”古远的手指在桌面上轻轻敲了一下：“如果我说，我不去呢？”
刀疤刘没有生气，也没有变脸。他站起来，拍了拍裤腿上不存在的灰：“你可以不去。但这箱钱，我已经送到你面前了。你不收，就是不给面子。”他没有说“不给面子会怎样”，但门口那辆车的引擎没有熄火，驾驶座上的人也没有下来。
古远坐在桌前，手里还捏着那双筷子。馄饨凉了，汤面上浮着一层薄薄的油膜，像一面正在冷却的镜子。
“明天晚上八点，城东旧茶楼二楼。你到了，会有人接你。”他转身走了，皮鞋踩在地上，一步比一步稳，像每一步都在提前画好的位置上落定。车门关上，引擎声平稳地远去，像一段已经没必要继续演奏的间奏。
古远坐在原地，看着桌上那只黑色手提箱，过了好一会儿才伸手碰了碰箱锁，冰凉的金属触感顺着指尖往上传。他忽然想起王晓东说过的话——“如果有一件事，让你觉得太容易，那它很可能不是真的。”他锁上箱子，拎起来，走到柜台前结了馄饨钱，然后朝老宅的方向走去。
院门虚掩着，桂花树还在。王晓东不在院子里，但茶壶放在石桌上，还是温的。
古远没有进去，把那只手提箱放在门槛旁边，然后蹲下来，用鞋尖踢了踢箱角，像是想确认它会不会自己说话。他蹲了一会儿，站起来，转身走了。
第二天晚上，他出现在城东旧茶楼门口，穿了一件干净的深灰色T恤，脚踩一双洗得发白的帆布鞋，像是来喝茶的。
他没有拎那只手提箱，也没有戴眼镜。
他站在茶楼门口，抬头看了一眼二楼的窗户，灯亮着，有人影在窗帘后面晃动。
他在台阶上站了一会儿，然后推开了门。夜色在他身后合拢，像一道正在落下的帘幕。
古远走出茶楼的时候，路灯刚灭了两盏，街边的馄饨摊正在收摊。风从巷口灌进来，带着油烟气，吹到他脸上。
他下意识往老宅的方向走了几步，然后又停住了。他转头看了一眼身后，街上没什么人，只有一只橘猫蹲在墙角，正在舔爪子。
他继续往前走，走了一段路，又停下来。他低头看了一眼地面，路灯把他的影子拉得很长，在青石板路上伸展开来。
但除了他自己的影子，还有一道更淡的影子，在他斜后方约莫十米的位置，也跟着停了下来。
古远没有再回头。他加快脚步，拐进一条窄巷。巷子两侧的墙很高，月光照不进来，只能靠远处路灯光透过墙缝渗进来的一点光辨认方向。
他又走了几步，身后的脚步声也加快了——不是一个人，是两个人，踩在青石板上的声音像打鼓。
“喂，前面那个，站住。”
古远没站住，反而跑了起来。他以前送外卖的时候练出来的速度此刻发挥了作用，他在窄巷里灵活地拐弯，像一只被追捕的野猫。
但身后的人显然也熟悉这片地形，脚步声始终没有甩远。
“你跑什么？我们就是想跟你聊聊！”身后的声音带着喘。
“聊什么？聊你们老板那箱钱怎么还没送到？”古远边跑边喊，穿过一道铁栅栏门，拐进了一片更暗的区域。
他冲到巷子尽头，面前是一堵墙——不是死路，但墙太高，翻不过去。
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